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Mostrando entradas de diciembre, 2016
¿Cómo no enamorarse de Alí Babá y los cuarenta ladrones? ¿Cómo enamorarse del que roba a hurtadillas un corazón y desea estar contigo Las mil y una noches?
Cuando no te quieren y no has hecho nada para merecer el desprecio, lo único que puedes hacer es aceptarlo, ser indiferente o tratar de devolver el golpe, pero siempre con la total ecuanimidad de las bondades que se sirven del despropósito para su crimen.
No podemos juzgar los amores que están cerca del odio y de la muerte, enlazados a la destrucción y la redención; nosotros, que amamos con compresas y apósitos en el corazón.  A veces, cuando uno se compromete ante Dios, lo hace contra su necesidad y su carne; la verdadera afrenta es ignorar nuestro pecado, el infierno que traicionamos con un cielo.
Mi alma está enferma, ojalá fuera por una necesidad superior en el alfabeto del poema. Se desmiembra con su lirismo sin sustancia, detrás de una magnífica insignificancia cualquiera: el aullido, la acedia y ninguna musa para compartir una siesta. Mi alma está enferma, ¿en qué matadero se desprenderá la grasa de su piel?
Me apartaste demasiado pronto de tu lado... Un perro hace cosas de perro, un hombre hace cosas de hombre. ¿Puedes juzgar a un animal por su entereza o su volubilidad? ¿Puedes juzgar el alma por su desidia o su convencionalismo? Sin duda es reprochable carecer de ambiciones y arredrarse del fuego. ¿No mueven ambos el rabo a tenor de tus caricias? ¿No ladran por tus huesos y babean por tu corazón? ¿No olfatean como bestias el delicado perfume de tu piel, la ingrávida presunción del aroma? Me apartaste demasiado pronto de tu lado; pero tal vez oportunamente, como esos ciegos que tantean el vacío con un palo de escoba, temerosos de tropezar con los mismos obstáculos. Si no se ama, por qué apelar a un desamor que no existe. Dejémoslo así, igual que un absurdo que nunca alzó el vuelo, o una letanía que jamás llegó a escribirse.
¡Bienvenida al surtido navideño! ¿Sabes lo que significa un polvorón? ¿Sabes qué parte de tu anatomía tiene que atiborrarse de mantecado para intentar pronunciar lo impronunciable? Siempre que nos llenamos la boca de algo, escupimos con plenitud y gozamos con certeza (¡no te atragantes, mi bien, antes de degustar el trago!). ¿Entiendes que el turrón duro acabará penetrando tu rosco de vino y que perderé los empastes entre tus mazapanes? Con el chocolate de tus nalgas y aceite de palma, haremos delicados bombones, trufas y hojaldres.
El antecedente, el rocío de las estatuas y el esfuerzo del alma por las anécdotas. Mujeres de otoño con su dulce compañía como oficio, guardan el amor para los necesitados. La poesía con su óxido de bienvenida y un espectro de hachís en la memoria. Aguardas como una postal extraviada, y a veces las direcciones se anticipan a los nombres, hasta que tanta laxitud se convierte en impiedad.
Somos estúpidamente inteligentes y eso no se puede deber a una generación espontanea sino a una degeneración especulativa, tal vez a un demiurgo con un gran sentido del ridículo.
Dicen que no hay ninguna inteligencia detrás de la inteligencia y el diseño, ni siquiera los azarosos dedos de un mono componiendo una novela por capítulos. No existe ningún animal, ningún alfabeto y, sin embargo, sí una escritura prodigiosa y autocomplaciente.
Auténtica devoción por la lencería usada, los sueños gastados y los amores rastreros... Ninguna condescendencia en los espejismos de la tarde: tus ojos en el cuarto de la basura y un paisaje vacío de premoniciones.

Diálogos con Prozac

-No pensemos en palmarla sino en empalmarnos, sin dejar de jugar a las herraduras y al falo con un catálogo de veracidades y quimeras.
- Cada uno piensa en lo que puede o en lo que quiere o básicamente en lo que le apetece o....;)
-Se te olvido en la lista: follar y follar bien, amar y gozar lo peor...
-A ver, por favor, título de la lista pues eso...
-¿Sueños posibles? No dejar de fumar es una clara predisposición al tóxico de los combustibles. 
-Y eso deviene en cáncer de pulmón...o no?
-¡En su vertiente más introspectiva!
-¡Hola!
-¡Hola! ¿Qué desea?
-Un café con leche y leer el periódico.
-Usted viene siempre a leer la prensa...
-Cierto, es lo que hago, repaso entrelineas la noticias y me centro en los horóscopos y en la sección cultural; pero realmente vengo aquí porque quiero acostarme contigo, me seduce tu belleza y esa forma sutil de humillar la mirada.
-Me parece que es usted muy directo para ser tan poco elocuente, casi como una declaración de amor sin amor, casi como un caballero sin los principios nobles de la galantería. Nunca he sentido ninguna inclinación por la calvicie ni por las palabras inapropiadas y engañosas.
-Sería presuntuoso negar lo evidente. Es normal que recele de mi conducta y compañía. Seguiré tomando el café sin molestarla, sin ofenderla, reconfortado en su figura. Verdaderamente soy un mal lector y puedo pasar del sibaritismo de las cantinas a la superficialidad de unos ojos.
-A otra boba con ese cuento. Cada día tengo que lidiar  con advenedizos y no me dejo persuadir por …
En algún momento volverás a soñar con esa enfermedad de los burdeles que destiñe el corazón. En algún momento te amaré y te sentirás como una diosa penetrada por un chimpancé. Ofendida por la terrible poesía de un animal bípedo, saciándose de tus entrañas, te despertarás y no querrás retener los detalles, sabrás que el poeta ha pernoctado contigo porque estarás cubierta de vello como una hembra de mono.
No sé lo que es querer, he descuidado completamente el amor. Por la calderilla de mi bolsillo jamás volverá a pasar una obra de arte o una ramera, ninguna mujer querrá zurdir mis pantalones. Vamos a vendernos bien, como viejos volúmenes de antiguas solapas, libros nuevos con alma de meretriz y hermosas reseñas escritas a mano. Vamos a prostituirnos bien: comprad sexo y a cambio llevaros las mieles de lo escrito, después de complaceros podéis tirar lo meritorio de la literatura a cualquier papelera y guardaros el condón usado para decir que nos habéis leído con detenimiento.
¿Piensas que la vida se extingue, que los que dejaron de ser no volverán, que lo que habitó no habitará, que la estancia vacía no retiene la voz, que el alma no prospecta en la arena la redundancia del mar? No decaigas, nada deja de existir, hay un motivo para cada canción y una tonada para lo que está por llegar.
Supongo que unos llevan a pasear a sus perros y otros callejeamos y atendemos a nuestros poemas, no hay demasiada diferencia. A no ser que los abandonados recalen en una perrera, todo es un civilizado sincronismo, un deambular hacia ninguna parte. Pero, ya con la muerte como terapia residual, el verso y el ladrido se convierten en nuestros olvidados.
Nacemos de la pureza y regresamos a la pureza. Incluso detrás de nuestro empeño por degradar y pervertir el mundo, hay una voluntad creadora y un afán de perfección.
De Vida a Muerte,
el paso fronterizo
no tiene aduana.
A.S.

Pero siempre hay alguien que quiere sacarle un beneficio al libre tránsito, 
por lo menos en esta vida; en la otra, no sé
si se pagan aranceles.
No estoy en un buen momento para las relaciones. Un mundo tomado con pinzas, sujeto a un invisible tendal y una inexistente colada, sin luna para blanquear nuestros trapos en la superficialidad del ser. Si deviene algo, si acontece tal circunstancia, será como dos trenes de cercanías que chocan al unísono, será como un encuentro en ninguna estación.
Hoy quiero hablarte del daño, porque el daño puede ser subjetivo y real al mismo tiempo, y para ello no existe noción, ni convicción, ni norma, cuando hablamos de la gravosa interioridad.
De lejos, el materialismo de las posesiones, la emergencia del mobiliario. ¿Cambiar de vida hacia un cielo reconocible o vagar como un absurdo atrezo de puerta en puerta? Después, distinguir que todo es arena, losa y ladrillo, que nos han atado a los grilletes de una vida programada. Somos las bailarinas sombras de un cómic de banqueros y hay que mantener a los ilusos ocupados y despreocupados, ofreciéndoles una tentación, una vacía ostentación cada mañana. Algo comprensible e inasible como una cuenta corriente o un vicio corriente, sin más preliminares que la mercancía para el oprobio.
Has recorrido quince kilómetros a pie para ver a una chica. Leyendo el periódico te has detenido en la gelatina de Chéjov, a propósito del amor y la conciencia; pero muy pocas miradas, y nulas, más que escasas palabras. ¿Así piensas abrir el paraíso de unas piernas y asomarte a la grandiosidad de unos ojos? La verdad es que te comportas como un auténtico poeta, si es que la poesía puede calificarse de estupidez y humillación, o como un auténtico pedante si comparamos tus silencios con la falta de generosidad en las propinas.
He echado el currículo en una granja avícola, un matadero de pollos. Buscan gente con experiencia para el sacrificio, eviscerado y despiece. Les he dado como referencias "Crimen y Castigo" de Fiódor Dostoyevski.
No hay nada más bello, en lengua inglesa, que una sajona negando con orgullo su necesidad. La rotundidad y el desprecio de un "never" cuando se desea decir "ever".
Supongo que el futuro no nos depara nada nuevo, nada bueno; pero no desesperes, la existencia nunca ha sido arbitraria, el cieno nos reclamará para dejarnos una sonrisa  y un runrún de paso.
Tengo esa extraña sensación de que todo es bello, y soy terriblemente egoísta con ese sentimiento, como cuando el paquete no te cabe en los pantalones y cualquier mujer piensa que eres un paquete.
- Soy un poeta, ¡mi vida!, para subir al cielo tienes que descender a los infiernos...
- Humillé tanto la mirada que llegué a los cordones de los zapatos, pero por ninguna  parte hallé algo salientable.
¿Cómo soy? Puedo estar observando a un tipo detenidamente -un cualquiera que parezca distraído delante de un muro, contemplando las grietas y los yerbajos- sin darme cuenta de que está meando. Si fuera una dama, seguramente, lo confundiría todo con una crítica velada a los cimientos.
Cualquier poema puede ser el último poema, pero ningún amor es el único amor. No debemos escribir demasiado si queremos alcanzar la perfección, no debemos amar demasiado si queremos mantener la dicha.
¿Qué se puede hacer con ciertas mujeres? ¿Persuadirse del engaño, dejarse engañar y, finalmente, agradecer el engaño? Volar es un juego de satisfacciones y no le corresponde a nadie cercenar unas alas.
Dicen que las personas inteligentes, hablan, escriben, lloran y sonríen al mismo tiempo; en mi caso, sin que parezca una ofensa y sirva de precedente, sufro de incontinencias: micciono, defeco y escribo al mismo tiempo, hasta que la inteligencia se convierte en una burda obsesión.
Me implantaré un marcapasos, una prótesis de corazón... Hablaremos del amor y la república, tan necesaria como la sangre; más tarde nos dedicaremos a las transfusiones y a guillotinar al Rey con anarquía y un caldo de Burdeos. El mejor acicate para creer no es la conciencia, es la inconsciencia de las masas y el botín del pueblo. Bésame la muerte hasta el último trago, somos parias en un mundo enfermo, somos París en la revuelta de Mayo; seremos mayordomía para una  servidumbre de placer, revolución y romanticismo postraumático (nuestros oficios y nuestros ofidios jamás llegarán a encontrase). Todos los políticos colgados de las trenzas de una heroinómana, toda la burguesía en un dedal de costurera, mientras nuestras rameras les escupen la sífilis a los ojos. Los césares coleccionaban escrotos de dioses; nosotros, despojos de demócratas. Ninguna constitución es legítima si no llama al voyerismo y al narcisismo de las nalgas. Regocíjate como un caramelo en la boca de un niño y húrtale…
No es un hogar.
Estar vivo es, más bien,
una posada.

A.S.


No es una morada, pero estar vivos es también descansar, solazarse  y observar unas hermosas posaderas; después, si la fonda tiene habitaciones, alimentar la dicha con alguna sustancia profana.
El alma se incendia en su terrible agonía... Me siento como una prostituta agasajada por los hombres, nunca me he sentido mejor.  Haré que algún caballero pague todas las furcias y me quedaré con la honra de su casa.
(Desechos reservados)
Caga un mojón hediondoy, una vez esté seco,colócale un lacitorosa de PVC...

Hipogeo 




Y, a ser posible, que tu mierda se convierta en una religión monoteísta... El único inconveniente es que se quieran reservar los desechos y hacer de los desperdicios poéticos una propiedad intelectual con beneficios y benefactores.
Yo diría que me ha encantado, sin hacer que te sientas mal, tu letrina literaria.


Todavía hay caballeros que consultan vetustas enciclopedias inglesas, y se distinguen por las ínfulas y las soflamas de una cultura de pompa y museo. ¿No es mejor instruirse con los pechos de una ramera y abrir el diccionario por la palabra "fuck"?
Me he quedado en el andén, con los billetes en la mano, parece que el destino se burla de mi suerte y ni siquiera podré importunar al revisor. Regreso a la nada, a los pedazos, a los besos de almohada, a las posturas vacías entre las sábanas con el ingrato paisaje de las paredes. Cuando amanezca retomaré el camino a la imperfección...
Tendría que contar por años los productos eróticos desperdiciados, echados a perder en los corazones de las papeleras y el hueco de los lavabos... De tal manera podría cubrir a una mujer entera con mis excrescencias, para concebir una estirpe de tinieblas con las que prolongar la agonía.
Caminaba entre nubes... Un Dios pisando anélidos,  la primera huella de Adán en la tierra, la edad de Eva ascendiente y desnuda. La luna se distancia de nosotros tres centímetros al año y tú sigues creyendo en los milagros.

Diálogos con Prozac

-Cómo siempre, no puedo más que rogarte e interpretar los diálogos...
-Ya sabes que no me importa. También borrando mis comentarios. Bueno, será mi destino.
-Todo lo necesario para ponerte al frente de lo escrito...
-Sabes que puedes manosear, siempre que quieras, mis letras, suprimir mis comentarios y hasta mis sonrisas, el único límite es que no anules mi esencia.
-No pensamos igual: puedes delimitar mi esencia si logras lo esencial... ¿Manosear? ¿No te parece una palabra amable con amables consecuencias.
-Una cosa es delimitar, otra coartar... podríamos acotar nuestras esencias, pero no negarlas. Manosear es una palabra amable, no siempre con amables consecuencias.
-Déjame que piense en unas consecuencias que te agraden...
-Tómate el tiempo que necesites...
-No me suelo propasar sin una clara predisposición al afecto...
- ¿Para hacerlo trizas y burlarte de él o para disfrutar de sus bonanzas?
-Para saber que no me pertenece y se escabullirá sin remedio... Intento no dejar desperfectos con…

Cosas de Billy

María: ...Yo no necesito morirme para saber que todos somos iguales pero diferentes. Me encanta saber que estás ahí, meciéndonos con tu música en letras mientras viajamos.
Billy: ¿Porque eres una elegida crees que el Olimpo va por ahí repartiendo sonrisas como la tuya?
Mail: ¿Cuántos céntimos de esperanza ciega?
Billy: Pocos,pero muy brillantes.

Diálogos con Prozac

-Por cada sonrisa que intenten borrarme, aparecerá una carcajada.
-¡Soy un eficiente borrador de rictus, tienes que reconocerlo!
-Eso te lo reconozco, sí.
Y yo una eficiente ilustradora de sonrisas, tienes que reconocerlo.
-Entre besos y sonrisas no sé qué es más irritante...
-Entre el que quiere ponerlos y el que no, no sé quién es más desesperante...
-¡Un poema no puede acabar siempre con las mismas frases y cometer los mismos errores! Perdona la injerencia del corruptor (sin duda está equivocando sus objeciones).
-Tú sabes más de poesía, así que tomo nota. Guardaré mis sonrisas y mis besos para escritos de otro calado.
-Me otorgas una sabiduría inmerecida... Sonrisas sin humor y besos sin destreza (guárdame algo).
-También está vedado otorgarte lo que quiera? Para ti guardaré mis palabras inconexas, lo otro ya se que te indigna y no está en mi ánimo exasperarte.
-No, si tiene que ver con la carne... Me gustaría oír esas palabras, deben ser un verdadero "despertar".
-Voy tomando n…

Diálogos con Prozac

-Cree en ti misma y que no te importe pisar ratas. Piensa que a veces uno llega a lo anhelado y resulta ser otro peso. ¿La contrapartida? No existe un vacío luctuoso.
-Creo en mi misma... me gusta pisar fuerte, pero jamás pisar personas o animales, prefiero esquivarlos, rodearlos u obviarlos.
Y a veces resulta que no es un lastre. No hagamos de los quizás un impedimento.
Paso a paso...
-Tienes razón: nunca, hasta llegar al estorbo, hay que pensar en el inconveniente. Nunca, hasta llegar al sexo, hay que matizar el amor...
-Exacto, por qué tanto pensar en algo que posiblemente no vaya a pasar. Claro, si partes de la premisa que va a pasar pues entonces tampoco pienses, para qué, si ya sabes lo que va a ocurrir.... o te dejas arrastrar o arrastras tu escollo.
-En mi caso, cómo sé que va a suceder, disfruto soñando los obstáculos, de tal forma lo peor del mundo puede ser poético.
-Si es por la poesía entonces sólo me queda sonreír. Si fuera por lo patético también sonreiría, con esos g…
¿Qué hacer con el sexo los días de sexo sin sexo? ¿Qué hacer con el amor los días de amor sin amor? ¿Días de ayuno sin carne, días de cuaresma e impagos?
Me gustaría deslumbrar el cielo con tu presencia... Si un pobre diablo se acostara contigo sería como hacerlo con un Ferrari sin tapacubos. ¿Por qué vamos a engañarnos? La belleza no se acuesta con la muerte a menos que la recompensa sea una cuenta corriente.
Un niño rubio y cordial, me sonrió. Con calidez me dijo: ¿Quiere una rifa? Carraspeé y casi se me caen los dientes. Con voz quebrada me dirigí a sus asustadizos ojos... -Pequeño, llevo cinco años parado y sin cobrar un duro, ¿crees que un sorteo infantil cambiará mi suerte?
Estoy seguro que hay un lugar en el que las palabras vida y muerte carecen de significados... Todo reverbera y nada, vivo o muerto, deja de danzar.
Todos querrán ser poetas, incluso los gualdraperos. Quien no valga para el sexo o la poesía será desterrado, confinado, o al menos tiene que haber algo lesivo o festivo que acredite una total ignominia y merezca la indulgencia de un Dios. 
Todos os oleréis las axilas y jugareis al mutuo reconocimiento y al temprano consentimiento (la galantería empieza en el sobaco y acaba en el coxis).

¿Fuisteis convidados a la fiesta de Baco y algunos asisten a la orgía sin invitación? ¡Cuánta devoción! Nunca en los festejos habrá tanto feliz carnaval, ni tanto infeliz carcamal insinuándose y cuidándose de las doncellas.

¿Podéis oír mi cítara? Yo soy el que lanza la piedra y esconde la mano, y recita lo mismo para homosexuales y lesbianas. Venid a mi mundo y aposentaros sobre mi falo, besad la trinidad de una boca impía y propasar el labio, aquí no hay presunción de inocencia ni poema vedado. 
Somos una raza nueva, una raza absurda, creada para que se regocijen los antros.

Diálogos con Prozac

-Déjame que disfrute primero de la borrachera...
-Tal vez esté equivocado y, ya que tu vino embriaga, se deba saborear el licor entero. Entonces tu poema no es literatura propiamente, es una llamada a la incitación.
-Es que tú antes de disfrutar el trago ya estás pensando en la resaca. Mi poema no llega ni a poema, y es una llamada al deleite.
-Yo no soy mi poema pero hay personas que no pueden dejar de ser sus versos, incluso aquellos que no llegan a ser ciertos hasta que se tocan, incluso aquellas que no llegan a ser ciertas hasta que se dejan tocar, de tal manera son una alegoría que sólo pueden existir en la proximidad. Si el poema vive en ti debe ser arrancado de tus labios con tesón. ¿Amor, desamor? La verdadera poesía habla de perros y ensalza a sus bestias.

-Conclusión: lo importante es tocarse, no? ;)

-Lo importante es ser tocados por la poesía...

¿Comprendes?

(Antipoema, inspirado en los versos de Christopher Hub)

¿Comprendes una ilusión extinta? Eres como una lejana estrella a la que ningún astrónomo ha puesto nombre, déjame llamarte "Decepción", ya que sólo este miope ha tropezado con tu vagina.  La pasión es como masticar gusanos sin saber de qué podrido tronco han salido. Tengo tres tachuelas en la frente que me recuerdan los días de regla, el método Ogino y las visitas al psiquiatra.

Cómo deseo que te calles

(Antipoema, inspirado en los versos de Christopher Hub)
Quiero cerrar los ojos y soñar que estás lejos para desmentir tus abrazos bajo el límpido cielo. Corazón insolente, deja de latir tu imprudencia, prefiero acurrucarme y escuchar la muerte. Tu orgullo es una cagada de paloma en el alfeizar (¡qué esfuerzo en defecar, querida mía, con ese arrullo no podré dormir jamas!).
Se suceden los días y recuerdo el amargor pasado; tú feliz con mi desdicha y yo desdichado con tu felicidad.  Tu amor es una cruz y tus labios son vinagre para las heridas. Aparta tus besos de mi boca, prefiero que un romano me parta los huesos, y, ya en silencio, disfrutarlo...

Me estrellé en su cielo

(Antipoema, inspirado en los versos de Christopher Hub)
Me estrellé en su cielo, lo recuerdo, las hierbas se me pegaron al trasero como una corona de espinas. Ella no me amaba, ella no me amaba, sólo un beso frío y una presencia sin alma (habría sido mejor besar un cactus, rodearlo con los brazos y punzarse los labios).  A la edad temprana de destetar cachorros, mi odiada insistió en el lenguaje del silencio. El sol se ocultaba detrás de un matadero mientras le comía los morros con la lengua. Yo era, de aquella, profuso en descorchar botellas (podría jurar que me hubiera gustado verter su vino y compartirla con borrachos). ¿Se pueden derramar tantas lágrimas que es posible perder el entusiasmo por la tristeza? Ella no me amaba, ella no me amaba, me estrellé en su cielo, lo recuerdo...
Sus pechos tropezaron en mi boca como escurridizas anguilas eléctricas. Me convertí en un amperímetro con la ley de Ohm entre los dientes. Que me engulla el pelirrojo de sus lentejas: ésas con las que Esaú fue engañado y quedó satisfecho.
Puede que el mundo sea incierto pero el carcelero es real, el preso es real... ¿Cuál es el paradigma entonces? Que sólo pueden ser libres en el otro.
¿Piensas que el cielo vendrá, que el amor nos salvará y seremos rescatados? Tan hermosa equivocación debería leerse en los atrios y esculpirse en los retablos. Déjame ser marsupial en un vientre amado, animal malcriado. ¿Crees que el semen divino no mancillará los ojos y que la mucosidad no será estornudada sobre tu rostro? ¿Cuántas veces lamentarás tus decisiones y cuántas veces lo lamentable se convertirá en acierto?
Me olvidaré del mundo y me enredaré en el brazalete de tus piernas, en las esclavas de tus tobillos, hasta que te resulte incómodo y poco femenino acostarte conmigo. Jugaremos al amor de Calígula y haremos que ardan las cruces en el Coliseo mientras sangran las estrellas del cielo.
Abusos de poder como este me ponen más cachonda de la cuenta y eso ya está bien, sobre todo si el macho no tiene, en apariencia, ningún otro atractivo para mí...

Estoy convencida de que semejantes atropellos fomentan grandes relaciones profesionales.

Mónica






La base de toda relación profesional es el atropello. La base de toda relación amorosa es el abuso de poder.
Báilame el mundo cuando sueñes, lo mejor de él en una caja de zapatos, la más tierna milicia en el corazón de los burdeles. Cuando bailas, toda la gracia y el desprecio con los que te han adulterado, me parece tocinillo de cielo temblando en un plato de té: siempre que el  virtuosismo de las carnes rompa las escuetas estrecheces de las vestiduras, siempre que el delicado equilibrio de las almas nos devuelva el silencio de la modestia.
¿Qué alma impúdica no se vuelve placentera para un público transparente? Podría estar eternamente sin moverme de tu trasero, pegado a tu grupa como un tábano molesto, arlequín deshonesto, sin otra pretensión que el firmamento de tus crines.
Damas con los cabellos húmedos y ensortijados, con la hermosura de merecer dispuesta a degustar las pollas de la marinería y el negocio del almirantazgo... El cielo en el beso de las rameras y el consuelo en brazos de la satisfacción.
Cuando la conocí supe que la amaría como se pierde el juicio por la mala bebida  y el respeto por la buena conciencia. Malos tragos, malos tragos para una belleza impía que con total indiferencia me apartó de su alcoba y con bajas artimañas me excusó de su alma. Si no hay paz en el camino hacia la paz, tampoco hay amor en el camino hacia el amor...
Me dan ganas de meterte la poesía por el coño y hacer una fiesta de semen... Me dan ganas de meterte rosas por los ojos y tirar de las espinas.
Años de tierna basura para jugar al reproche.... Tal vez hubiera trabajado hasta que las lágrimas se convirtieran en orquídeas y los sueños en ortigas, pero es hora de recoger la lluvia en baldes vacíos y oxidados. Hay mentiras que se sienten como certezas y hay certezas imposibles que viven en la superficialidad y el trasfondo de un eco.