Si alimentas el amor lo tendrás a tu lado. ¿De qué otra forma darle alas para volar junto a nosotros?

¿Cómo se puede amar la belleza y no creer en la trascendencia del alma? Escribes, te regocijas, sueñas, y tu corazón sigue siendo profundamente nihilista. ¿Si venimos de la inmaterialidad y somos, es posible no ser?

No sé adónde ir. No sé qué me guía. Sabes lo que me pierde. Sabes cuál es mi sino.

Me dirijo irremediablemente hacia la salvación. Me dirijo irremediablemente hacia el abismo.

Todos los pasos han sido contados. Todas las sendas han sido trazadas. Mas ningún camino ha de concluir.

Conoces mi principio y mi fin. Conoces mi esencia y debilidad. Vienes a protegerme. Vienes a censurarme. Por siempre, oh glorioso, soy tu dicha.

En el desierto, lápida luminosa y transparente, a jornadas de romperse la humedad acolchada, se mecen las palmas en el eco de las reverberaciones, se olvida el amor en brazos del silencio. Las horas simbolizan naufragios e incendios en un destartalado espacio del sueño. Miles de estrellas rutilantes ajean en la oscuridad de la noche, dulce visión en la bastedad de los cielos, jaula de oro en la inmensidad de los orbes, y tu vientre formula un deseo, un nuevo Dios a trasluz de la inocencia.

Tienes una hélice en el escroto y un timón en el ano. Te llaman timonel, te llaman fueraborda, te dicen paquebote, remero, una góndola sin amantes, Venecia para los canallas. 

Tienes oro entre las muelas y un loro en las tripas: permíteme pronunciar tu nombre con descaro, ¿no te parece cómico el lenguaje del amor?

Llegados plenamente al año mil que sigue al año mil, dice Juan de Vezelay, la humanidad conocerá un segundo nacimiento; más yo seguiré calvo y perdido en un mundo escénico. Jamás hallado, jamás buscado, jamás logrado..., como un pezón barbilampiño o un lactario plomizo.

La muerte ya no será, la vida será otra. La claridad de los cielos despejará de pompas fúnebres las nubes, y el espíritu vivo holgazaneará entre los vivos con socarronería. Oh esperanza, te yergues, te sobrepones, te recuestas, sobrevuelas, sobre el sexo de las vírgenes sin arribar nunca a la injuria, mientras el santo y el creyente se hunden en la verdad como una losa.

Nadaremos juntos y ladraremos juntos hasta que el ocaso. Aunque no dejen a los chuchos asaltar las olas ni mear en los percebes, haremos el amor y atusaré tu flequillo de Terrier. 

Cuando los peces se dediquen a comer tus glúteos, tu hermoso trasero será el refugio de un rape, y me pescarás con el señuelo de tus artes en el instante mismo que el océano se convierta en una tumba.

Las pulgas de arena se meten en tu vulva, oh, allí la perla incipiente es pura como el nácar, suave como la espuma, viscosa como el alma, y la lengua del poeta queda atrapada por la valva.

Una mujer pasea por la playa, con su corazón, riñones y gónadas... Es hora de filtrar la sangre como el primer tuso que probó un molusco y quiso más.

No creer en nada, ni siquiera en la apariencia de la nada.

Los Gigantes de oro alguna vez durmieron con dinosaurios en las cunas. Es hora de pisar lagartijas, cráneos de monarcas eméritos y allegarse a algún cielo lleno de rosas y escaramujos. 

Detener la inspiración es como cortar la meada. ¿Cuantas veces apretamos la vejiga hasta que la orina rebosó en el borde y el poema se convirtió en una salmodia?

Nos asomamos a la tierra hueca, al sol interior de los mundos, mas todavía no hemos observado la singularidad que defeca caracolas en una esquina del orbe. Por el momento sobrevuelan bolsas de basura o yacen mecidas por las olas como sábanas de plata, mientras las niñas cursis se hacen selfies vaginales. 

En una charca de amor hundí el dedo gordo y atrapé un cangrejo. No hay nada peor que sentirse vacío como un electrodoméstico o enamorarse de un refrigerador. 

Los Gigantes que se sientan en el trono de la creación alguna vez jugaron con muñecos de trapo.

Mas no por ello dejarán de existir los alumbramientos, todas las sombras y matices bajo su vulnerabilidad y amparo. El arco iris proviene de la luz, la oscuridad proviene de la luz y un mar sin mar sigue siendo océano.

Un poeta es un Rey, susceptible de mensurar los versos con dignidad. No eres más noble que un pareado cuando utilizas prebendas para malversar y la sangre pesa como un panqueque de testaferro. Si amas a un acreedor de los versos, a una verdulera de las letras, a una pescadera de las palabras, arrodíllate y friega escaleras.

Te han dejado tirado... No eres hembra, no eres flor, solo una ramera en Re menor. La lluvia infinita en los bancales, el cielo fugitivo en los eriales. Cerca, el canto de los vencejos, los aventajados gorriones insurgentes, el suave cimbrear de unas caderas. Rectan los tallos de madreselva entre los zarzales. Pasos, deambular de gente y conversaciones banales. El graznar de las gaviotas sobre rocosos frontispicios y la sombra de un ala alevosa. Oh elevaciones, desear yacer en compañía. Estamos aquí sentados, inertes. Ya hemos recorrido este lugar con anterioridad y todo se repite como un déjà vu. El liquen anaranjado sobre las piedras y un hermoso Dios recostado. La niebla se retira de la niebla y el verso se despoja de un calcetín para mostrarnos el calcañar.

La última circunstancia del perro no es el perro. ¿Cuando te paras en el vacío no te detienes en la plenitud? Después de las moscas, después del cadáver, hay que observar la trascendencia. El materialismo es un esqueleto en el páramo, algún utillaje para un hombre con afán de herramientas, algo para saciar el hambre del camino y el polvo de los días. La caricia es tan volátil que cualquier recuerdo es helio en una atmósfera gaseosa. Nada se puede atrapar de un instante, mas ese mismo instante constituye una totalidad. La trama y la trampa retornan a nosotros para el disfrute de la tierra mojada, la inminente noche estrellada... Y nada se pierde, la sed regresa al ausente en la misma yaga de los desaparecidos.

Mañana podría ser el fin, pero hoy es el principio de todo.

https://www.youtube.com/watch?v=7gphiFVVtUI

Tantas posibilidades y parece que nada se mueve... Yo estuve allí es como decir que no había hamacas para todos, ni palomitas en el cine, ni chicle en las butacas vacías. Tanto por suceder y semeja que nada acontece, o tan lentamente que nos vamos arrastrando hacia la claustrofobia, la monotonía, la mediocridad, la monogamia y la gastroenteritis...

Me pregunto quién destrenza los cabellos del tiempo, quién malgasta sus días con la totalidad de un poema; quién, a pesar de todo, ama las flores, las hebillas y los tocados.

Esta vez no te olvides de la lluvia en la pared...

Tantos luceros en una galaxia y ningún lugar para ocultar un pensamiento... No podemos huir de la luz, y eso conforme a lo visible; el espectro de lo invisible es absolutamente imponderable.

Respeto la libertad de expresión, aunque tratar de santo a un coño es bastante peregrino. Si no estamos de acuerdo con el catolicismo por qué asumimos los símbolos de éste para llevar de procesión a una vagina. Tal vez la pretensión de un ateo sea llegar a la confesionalidad a través del sarcasmo, reafirmándose en los anticonceptivos.

Todos los versos son innecesarios, ninguna necesidad se puede transcribir.

Es la pérdida lo que nos hace ser lo que somos, así que amar es también ser abandonados.