Ya que no servimos para otra materia, los que apenas nos alzamos sobre
el creciente materialismo, escribir versos que hagan una buena hoguera
en la ausencia de calor. Una poesía con pico de avutarda y
genitales de porquero, licor seminal, sangre espesa y un rosado prepucio
cosido al dolor.
Xa que non servimos para outra materia, os que apenas nos alzamos sobre o crecente materialismo, escribir versos que fagan unha boa fogueira na ausencia de calor. Unha poesía con pico de avetarda e xenitais de porqueiro, licor seminal, sangue espeso e un rosado prepucio cosido á dor.
Escribe un poema y quema el nombre... me gusta la idea; al fin y al cabo pasarán y sólo te quedará su obra. El ser humano se está reconciliando con su pasado y el poeta está creando el camino: el uniforme del amor es el único que le puede dar la inocencia que necesita
ResponderEliminarY para el placer de las contiendas..., después de todo es un uniforme enhebrado con capullos. Quemar, incluso la obra, hasta que sólo quede un poema de ceniza.
EliminarQue incluso en esa ceniza residirá su obra, dirán los escépticos. Menos mal que tenemos un panal repleto al que aferrarnos si ellos nos quitan la esencia de la palabra. Siempre vendrá alguien a decirnos que no es la inocencia la unidad sino el vestido
ResponderEliminarLo mismo dirían los crédulos: hasta en las cenizas hay un Dios de obras. La inocencia tiene que ver, más bien, con el desnudo, pero hay almas que incluso son inocentes con vestimenta.
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