La muerte es un delicado sol que se desangra y deambula sin rostro, un rojo atardecer sobre frágiles cristales. Antes que se inventaran la ponzoña y los nidos de víbora, la flor ya destilaba una belleza hipertensa.
DiooosssS RAUL ¿ qué has estado haciendo este finde? qué maravilla todo esto que has escrito !!!!!! ...no te duches, ni te cambies de ropa, ni muevas un músculo ...solo escribe !!
Sólo bosquejos, como el mismo Ícaro, nada realmente aprehensible. Te entiendo: cualquier ducha o cambio de ropa, cualquier higiene, vuelve al poeta inaceptable.
Una única micro sugerencia ... Si en vez de escribir "desengrana sobre nieve" escribieras DESANGRA ( como leo a carreras es lo que te leí ;) ... creo que te quedaría aun más redondo ;)
DiooosssS RAUL ¿ qué has estado haciendo este finde? qué maravilla todo esto que has escrito !!!!!! ...no te duches, ni te cambies de ropa, ni muevas un músculo ...solo escribe !!
ResponderEliminarAquí, te sales !!!!!
Sólo bosquejos, como el mismo Ícaro, nada realmente aprehensible. Te entiendo: cualquier ducha o cambio de ropa, cualquier higiene, vuelve al poeta inaceptable.
EliminarUna única micro sugerencia ...
ResponderEliminarSi en vez de escribir "desengrana sobre nieve" escribieras DESANGRA ( como leo a carreras es lo que te leí ;) ... creo que te quedaría aun más redondo ;)
¡Acepto la sugerencia, se me fue la mano con las disparatadas teclas!
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