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la vida es como el aire, como el verso inmortal en la sangre arrebolada. ¿Viven los deseos o fingen en nosotros y son la disconforme cárcel de nuestras almas? Las horas de un precario equilibrio expiran contra la comprensión.
Me abrigaba, un encuentro en tu voz, un sentimiento dibujado, engendrado en la vorágine, una pistola disparada, delirantes versos y el rigor de la palabra. Me abrigaban deliciosos fragmentos de humedades y deseos de ascensión.
Somos tierra y estamos atados a la tierra. Somos verde hilaridad cotidiana de pastos y espesuras adyacentes. Lo devolveremos todo mil veces porque el prestamista está de acuerdo con los pagos.



A vida é como o aire, como o verso inmortal no sangue arrebolado. Viven os desexos ou finxen en nós e son o desconforme cárcere das nosas almas? As horas dun precario equilibrio expiran contra a comprensión.
Abrigaba un encontro na túa voz, un sentimento debuxado, procreado no vórtice, unha pistola disparada, delirantes versos e o rigor da palabra. Abrigaba deliciosos fragmentos de humidades e desexos de ascensión.
Somos terra e estamos atados á terra. Somos verde hilaridade cotiá de pastos e espesuras adxacentes. Devolveremo-lo todo mil veces porque o prestamista está de acordo cos pagamentos.

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