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Estaba pensando que en algún momento elegirás el brindis y yo me quedaré con el corcho de las botellas, pues cada uno merece lo que anhela, y en esa contienda la uva le reprochará su falta de codicia al alcornoque.

Tengo que ordenar este maldito garaje y tirar todos los trastos a la basura. La inmundicia aprecia la ternura de los mundos que se acaban. Diógenes manchado con heces de rata, nuestra insolvencia nos ama y es el peor de los amores el que se apropia de la voluntad.



Estaba a pensar que nalgún intre elixirás o brindo e eu quedarei coa cortiza das botellas, pois cada un merece o que anhela, e nesa contenda a uva reprochará a súa falta de cobiza á sobreira.


Teño que ordenar este maldito garaxe e tirar todos os trastes ao lixo. A inmundicia aprecia a tenrura dos mundos que se esgotan. Dióxenes manchado con feces de rata, a nosa insolvencia está-nos a amar e é o peor dos amores o que se apropia da vontade.

5 comentarios:

  1. cultivo la distancia, también con insolvencia y con un embrujo lisérgico que codicio en tus noches de intemperie, cuando ya no hay que pagar los recibos de la luz y no tenemos buzón en la puerta, tu insolvencia, es la electricidad del vino, el pretexto para el vals de los desarrapados, poseidos de gozo y de luna, ¿cómo no amar lo que se marcha hacia quién sabe qué PI con las maletas planchadas en la basura? y adentro sólo pájaros y místicas

    eché de menos tu piel, entraba frío ésta noche por la ventana y mis mantas se había caido cuando soñé con diógenes

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    1. Sólo la curtida piel del frio... Amor de vagabundos en un basurero y amantes que se pelean por sus desperdicios. Animales entre la suciedad, ¿qué más se puede pedir?
      Sugerentes sueños, no imagino a diógenes con tales propósitos a menos que lo engañes con un sucedáneo de detrito, y ya en tus brazos no sabrá por cuál contenedor retractarse.

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    2. Cuán diferentes somos... Yo hablo de holgazanes y perezosos, y tú del romanticismo de los mendigos. Y a través de tus ojos, quizás, mi vaga visión ame la indigencia.

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  2. esa escarcha artificial que confina amaneceres en cuadriláteros

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    1. Sugerente crítica en una hermosa frase!!! El poeta es escarcha artificial que necesita golpearse contra los amaneceres, y qué amanecer ha querido, alguna vez, ser víctima de ese engaño o ese escarnio.

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