Hemos nacido para la poesía, es lo que somos, esa es la única certeza de nuestra sangre.

Nuestro recobrado escrúpulo no es más que una pataleta de niños burgueses de corazón anestesiado, que creen recobrar levemente el latido. Es lo que somos, mal que nos pese, una parodia, una cardio(a)patía congénita con electroencefalograma plano que a veces pretende elevar el vuelo animada por alguna tempestad.

Quien vive la exclusión y las injusticias no tiene tiempo para cuestionarse a si mismo, ya que se halla en el ojo perfecto de la tormenta, (se trata de supervivencia, de acción reacción, de sanguínea y volátil resistencia).

Yéndonos por el sumidero de un ideario transversal solo seguiremos el  malogrado camino, cambiaremos el amor por el odio, la barrica por la barricada, el sexo de los invertebrados por la huesera de los huesudos...

Uno no elige sus prioridades, es elegido por sus postergaciones. Perdemos en el cambalache si relegamos la pulsión amatoria por la política, la evidencia en todo caso es la total repulsión.

Algunos pensamientos sectarios le buscan las vueltas a la realidad para recrear un imperio de enemigos a la altura de sus necesidades. ¿Desde cuándo hemos dejado de ser unos cínicos libertinos para emanciparnos en ilusos libertarios? 

El humanismo, la integridad y la honradez constituyen la verdadera revuelta y el cambio de paradigma.

Ser fantasmas de otros fantasmas no es la comprometida senda del poema, el poema se involucra con el desaire y nadie le dice en qué creer ni qué bandera enarbolar. ¿En nombre de qué posesiones y persecuciones?

Dejemos de elucubrar, seducidos por regímenes que fingen una revolución y sacan a pasear su palo de escoba por los callejones de la opresión, siendo ellos mismos la tiranía.

Hemos nacido para la poesía, es lo que somos, esa es la única certeza de nuestra sangre.