Para un ser inmoral, la ingenuidad y el recato son las más bellas tentaciones.

Eres como un saco con huesos y ya nadie te desea por tus huesos.

Cuando escribimos es necesario escupir a nuestros ángeles y reírnos con nuestros demonios.

Un obsequio sin envoltorio no se puede llamar presente.

El pollito graznó, el patito pioló. ¡Esto no puede ser!, dijo Vox. El perrito maulló, el gatito ladró. ¡Esto no puede ser!, dijo Vox. El gallo montó al pato, el perro montó al gato. ¡Esto no puede ser!, dijo Dios.

Permitidme observar la vida como Mary Kingsley entre antropófagos.

Por culpa de tus encantos perdí las medias, pero era precavida y nunca me saqué los calcetines.

¿No has tirado alguna vez algún objeto valioso a la basura porque lo creías innecesario? Así yo, mis dulces animales con alma.

Por fin he llegado al Cagadero de los Dioses, no sin ningún apretón, justo en el solsticio de invierno. Mira lo que comes, que viene a ser lo que elucubras y defecas, me sugirió Mercurio, el Olimpo no puede soportar ciertas fragancias, aunque alguna vez lleguen a apreciar la cochambre de tu literatura.

¿Era literatura? Nunca supe darle nombre cierto a un arte tan intestinal, pensaba que las tripas arruinarían cualquier alfabeto con su jactancia y aroma.

Con el tiempo quedé embaucado a propósito de la escritura automática, como creo que practican las ovejas y las cabras por los prados, y como el mismo Fauno prodiga en abundancia. Cada deposición es una vocal o una consonante (Mierda Rosetta),  hasta el punto de hallar sílabas, palabras y locuciones descifrando cagarrutas, y, cómo no, ingentes versos de Erato.

Desde aquella no doy abasto con las composiciones, siguiendo la trashumancia detrás de la mesnada. 

Si una mujer te observa con ojos atléticos, tendrás que encaramarte.

Mi bella Artemisa, dedícate a cazar hombres y a liarlos como papel de fumar.

¡Jane, Jane, quítate las bragas Jane, llega tu hombre! ¡Pero, mamá, prefiero que me las baje en tu presencia mientras te muestra sus cumplidos!

Nuestras inclinaciones consisten en burdas e ingenuas aproximaciones a la concupiscencia, tan aparentes como el mismo lenguaje.
Cada movimiento acompasado, inocente o no tan inocente, está cargado de sensualidad y erotismo. La poesía, la música y la dilección son genitalidad pura, generalidad asumida disfrazada de afecto. La máscara consigue ocultar nuestro rostro hasta que adoptamos su entera personalidad.
El amor ya no es ese anhelo sobrevenido, producto de la admiración y el ensimismamiento, ahora tienes que crearlo y recrearlo, y después también criarlo y malcriarlo; y sin embargo te lamentas de soledades adulteradas, pero los ojos que te ven, tú los ves, y los ojos que te aman nunca los conocerás.

A veces el sexo no entiende de amor y el amor no sabe de sexo, en tal caso busca a alguien que te ame bien, y otro, u otra, que te lo sepa hacer.

Escribir es un severo acto de narcisismo que la mente sublime no se puede permitir. Hay vidas más interesantes que cualquier obra. Definitivamente debemos huir de los personalismos,  el hombre solo es un intermediario entre el estro y las musas.

No era nadie antes de conocerte, seré nadie después de perderte.

LOS INQUEMADOS

https://www.youtube.com/watch?v=09NqLjHJtGQ

Estaba tan enamorada que echaba espumarajos por la boca igual que una rata rabiosa (tuve que apartarla con un palo de escoba).  -¿Deseas besarme? Algún día alguien me querrá como para golpearme-. Le di un puntapié y le sangraron los morros. Ella sonrió, le agradó mi delicadeza, y sin pensarlo me enredé en su lengua. Con la peste de mi aliento lamí su culo opulento, lleno de abscesos. Por cierto, no siempre hombre y roedor son como hombre y horror. Acabamos rotos, contagiados de hidrofobia; o, lo que es lo mismo, hipersensibles a la Coca-Cola. Tratamos de hacer espagiria con nuestros versos, una relación a través de la alquimia y los cuerpos.  -No sé quién soy. ¿Crees que eso es posible? Por favor, hazme ser lo que seré-. Mi bella dama, harapienta y sarnosa,  nosotros somos los inquemados..., y lo demás no importa.

El cielo es una montaña que solo unos pocos pueden escalar felices.

En cualquier momento me enamoraría de un chocho peludo de la muerte, incluso me pondría peluca para ser su esclavo. Podría decirse que soy un romántico, maníaco-depresivo del sexo. En cualquier otro instante observaría en una mujer tantos defectos que la belleza misma me parecería insoportable.

Debajo de un cocotero a mi amor le cayó un coco, entonces perdió la cabeza y pudimos hacer el amor sin contratiempos. De su cráneo roto le salieron dos cangrejos, tenían pinzas doradas, tenían pinzas doradas... Pude ver como el ocaso, en aquel instante, bañaba sus sienes. 

Un ermitaño se escondió en su párpado, te juro que su testuz era el más hermoso palafito, con una negra techumbre como cabello. 

Besé sus labios, ardientes como el magma, y me comí sus babas. Yo, que no era muy pedigüeño, me detuve en su ombligo antes de probar sus mares. 

Debajo de un cocotero mi amor perdió el coco. Mientras me asía a sus palmeras, de su cerebro borbotaba un champán rojo como la tiña. Me embriagué como un borracho, en Tanna, de sus despojos.

El hedonismo que no se contiene en el lenguaje es inconsistente. Si se está algo apático es razonable restablecerse con la obscenidad de las palabras; pero, de lo contrario, nunca se debe recurrir a los sabuesos ni a los placebos. En el amor es mejor pensar en los infiernos que en los cielos, también es preferible detenerse en los demonios antes que ladrar.

Mientras lees las notas de un libro abierto, otros labios enmudecen con el beso del mal. Tribunales y tribulaciones no son nada, al lado de unas cachas bañadas por el sol. Puedo asegurar que todos los ciclos selectivos son panoplias y pamplinas comparados con unos ojos bellos. El mundo de los decesos nos espera detrás del engaño colectivo. No me hables del rigor de los expedientes, háblame mejor del rubor de las estrellas, de nadar y sumergirse en el poniente, de regresar desnudos donde no guardamos la ropa. Aborrezco toda la psicología positiva. Es hora de naufragar en lo profundo de un sentimiento y su némesis. Si con el pensamiento mueves un átomo eso no significa que debas esforzarte en mover muchos más.

Es obvio que un ego siempre conduce a una encerrona.

El cuerpo es basura reciclable, el alma es la auténtica polución.

El mal que no es mal, dura un instante que no es un instante.

Estoy buscando una trasquiladora de ovejas para una primera cita, o un obstetra de ganado vacuno. Los motivos son evidentes.

No importa que el dildo sea un diamante, un agujero siempre es interesante.

¿Por qué mostrar el "camino oculto" que todos hemos de recorrer algún día? ¿Tan impúdicamente es necesario el guante para separar la primicia del objeto, la raíz de la copa? Oh, amor privado que juegas a yacer con el pensamiento, no te retractes nunca de la pureza.

Cuando quiero implicarme con la humanidad, a mi "yo social" siempre le duele la cabeza o está menstruando.

Arrojar la piedra

Hermoso torso heleno con la declaración: soy tuya, polvo y mármol, haz conmigo lo que el cielo hace con los pájaros.

Sin duda todas esas aves querrán picotear tus encantos, corretear y hacer un nido en tus manos. Dicen que la belleza debe ser tomada de la belleza y es imperdonable la fealdad para esas ocasiones especiales.

Reconozco que vas a romperme por detrás y meterás un pie en mi garganta hasta tocar la campanilla con tus dedos. 

Estoy sediento de algo inmensurable y deseo mil agujas para sentirme un puercoespín o un insecto. 

Jadeas a un ritmo sincopado, nunca he podido seguir el compás de un tango. La música se emancipa del baile y amarse es como un terremoto en braille. 

Dejando caer la piedra has atinado en mi pellejo. Sé que todas tus palabras tienen dueño, pero por qué no hacerlas más diáfanas y pensar que enteramente nos pertenecen. 

Hay que ser insensatos para pensar mal de los ángeles y reclamar bondades a los demonios. He sido imprudente, lo confieso, al fin y al cabo solo los payasos cejijuntos tienen un puente entre los ojos.

Hay una profunda verdad en esto. Leía no hace mucho que a la categoría de “lo sublime” solo se puede acceder desde el dolor o el terror. Me soprendió mucho esta reflexión estética de un pensador británico del siglo XVIII, pero es cierto que hay niveles a los que solo se puede acceder desde el dolor. Hay una belleza, solo perceptible para los que han sufrido. La felicidad boba cuando equivale a una cierta inanidad no lleva a un profundo placer ni a una visión más alta.

Joselu

Tirando de los extremos hacia su punto de inflexión, se vence la elasticidad de los cordajes, se deshacen los nudos. Supongo que otra forma de espiritualidad es perceptible, incluso es posible escapar de las prisiones y dirigirnos a la supuesta paz de los liberados, desahuciados.

Hermosa reflexión, la tuya. Tal vez la "sublime poesía" solo pueda ser dolorosa y terrorífica, rasgándose como la seda hasta el Mar de la Serenidad.

Cariño, deja de ser un aguafiestas y únete a la fornicación.

¿Conoce la superficie lo que se halla en el abismo? ¿Conoce el abismo lo que se oculta en los cielos? Así el hombre es incapaz de comprender las profundidades y las alturas.

Me gustaría cabalgar tu culo de ánsar, anátida mía, palmípeda de mi deseo, pero hoy la vida rehuye el canto de los pájaros austeros. Todo se confabula contra los sueños. Los poetas no cejan de importunar con sus trinos y creo que le quedaría bien a tu bota el trasero de un mirlo, o el zumbido de una mosca. Turbia agua, agua turbia, déjame acariciarte como una pocha.

El dolor es terapéutico, y el daño a veces se corresponde con el placer.

Nos permitiremos ser infieles siempre que lo deseemos, esa debe ser la única condición de nuestra fidelidad.

El ángel de ojos ambarinos dejó los cuadernos y los números para hacer el amor sin preservativos. La matemática del placer pareció contrariarle, ninguna ecuación perfecta eyaculó en su sangre, cifras y más cifras nunca trasgredieron la inmortalidad.

Preservar el tallo antes que la flor, para poder sustentar la pérdida y reclamar el aura.

No era nada, y sin embargo un fría tristeza se apoderó de la razón, un frío desistimiento.  Solo aguardo que el vacio carmesí llegue a su alma y mueva el infinito hacia la premonición. No era nada, pero la idealización es como una ola. Me consta que embarcaciones de ese azar fueron naufragio y destino.

No por ser genial una escritura es más comprensible. (Ortega Palomares)

Ni por ser genital, más incomprensible.

Siempre perderás aunque conserves la inversión. Dejarlo todo, desposeerlo, es la única ganancia.

Estaría más a gusto si los críticos vomitaran y sufrieran una indigestión, es más factible ser reconocidos por nuestra intrascendencia. 

Si te apetece me pongo los dientes de caballo y te relincho al oído; o los de escualo, y te como una nalga. Con mi jeta de equino y mi corazón de arenque espantaré todos los tábanos y atraeré a todas las rémoras. ¿Te gustan las tabardillas, las colas de ratón, los atunes irisados? El músculo cardíaco se inflama como un cuerno celeste, está a punto de estallar el Sagarmāthā y las nieves perpetuas te helarán la sangre, montura de tiburón, paja y herraje.

Hemos follado tanto que podríamos estar un día entero sin pestañear. Nos hemos amado tanto que nos arden las pupilas, de tener los párpados cosidos a las cejas.

¿Ignoras? ¿Ignoras que el matadero quiere a sus pollos sin entrañas?

¿Soy el único que desea acostarse con su jefe y hacer horas extras en la cama? Ser mal pagado no entra dentro de mis planes, ser mal amado no es una práctica retributiva.

Hent-eon - Chemin d'écume

A menudo creo ver señales por todas partes, mas nunca me ha distinguido un oráculo certero. Frecuentemente los pensamientos nos contradicen y los iluminados raramente pertenecen al gremio de la luz. Tal vez los dioses estén jugando con nosotros. Tal vez el amor solo exista como una inmensa fabulación y confabulación, paradoja a través de cierta química corrosiva e infructuosa en el cerebro. Creí que me buscaba, absurda tropelía, pues yo sabía huir de todas las manifestaciones del deseo como un gusano infecto con mil perjuicios en el ano. Corazón y riñón están cerca de lo insoslayable. La belleza es maleable y defectible, los momentos deben ser obviados por los momentos; los recuerdos, sepultados en la tierra.

Somos instrucciones de la confirmación, no existe la renuncia.