ESCRITOS


29/3/19

Me preocupa que en tu lecho haya dos almohadas, hasta el punto de no estar convencido de una cama tan amplia, de sentir celos de unas simples sábanas, de desfallecer por unas mantas. Me preocupa que el sexo sea ácrata y apátrida en tu alma, ya que por un momento me gustaría ser autoritario y nacionalista en tus colchones.

Nunca el que abrió la caja de los truenos supo cerrarla. (Aitor Suárez)

¿Para qué sirve una caja sellada? ¿Qué utilidad sin una tormenta?

26/3/19

Fuiste amado al despuntar el alba, fuiste abandonado al amanecer. En la penumbra de los jarales probaste la miel de cytinus.

Lo nuestro es un petardeo, un bla, bla, bla de ecos vacíos. El horizonte no es venial ni detrás del ocaso se oculta una soga para los suicidas.
Hay que huir de ciertos blogs como de la peste, sobre todo los que exhalan amor recién horneado y promesas cumplidas.

Ahora mi ambición ha roto el techo al que creía haber llegado. (Onia Valero)

Que el perro duerma a nuestro lado y mitigar el frio con versos ardidos. Todos queremos más; unos, creernos los animadores de este cotarro y otros, antagónicamente, hincar los pensamientos a la altura de las rodillas.
Si algo te dice que es una estupidez es que estás haciendo lo correcto.

24/3/19

Tal vez una conciencia social aletargada, indiferente e inútil (seguramente es el caso). La solución no es ser más ebriedad, es ser más sociedad, permanecer en los suburbios, en los hospicios del silencio, en los comedores del hambre, departiendo entre la miseria, asistiendo a los desfavorecidos desde la base para decirles que con un plato de alubias todo es remediable y auténtico, y que el cielo se asalta con frijoles (no por la fuerza) para sustraer a los gigantes sus ocas de oro.
Los verdaderos amantes acaban por encontrarse, sean cuales sean sus vicisitudes.

23/3/19

El exterior es un mero reflejo del interior.
Iré a tu entierro y me emborracharé en tu nombre, brindaremos por todos los comienzos hasta que nos lleven los diablos.
Hemos nacido para la poesía, es lo que somos, esa es la única certeza de nuestra sangre.

Nuestro recobrado escrúpulo no es más que una pataleta de niños burgueses de corazón anestesiado, que creen recobrar levemente el latido. Es lo que somos, mal que nos pese, una parodia, una cardio(a)patía congénita con electroencefalograma plano que a veces pretende elevar el vuelo animada por alguna tempestad.

Quien vive la exclusión y las injusticias no tiene tiempo para cuestionarse a si mismo, ya que se halla en el ojo perfecto de la tormenta, (se trata de supervivencia, de acción reacción, de sanguínea y volátil resistencia).

Yéndonos por el sumidero de un ideario transversal solo seguiremos el  malogrado camino, cambiaremos el amor por el odio, la barrica por la barricada, el sexo de los invertebrados por la huesera de los huesudos...

Uno no elige sus prioridades, es elegido por sus postergaciones. Perdemos en el cambalache si relegamos la pulsión amatoria por la política, la evidencia en todo caso es la total repulsión.

Algunos pensamientos sectarios le buscan las vueltas a la realidad para recrear un imperio de enemigos a la altura de sus necesidades. ¿Desde cuándo hemos dejado de ser unos cínicos libertinos para emanciparnos en ilusos libertarios? 

El humanismo, la integridad y la honradez constituyen la verdadera revuelta y el cambio de paradigma.

Ser fantasmas de otros fantasmas no es la comprometida senda del poema, el poema se involucra con el desaire y nadie le dice en qué creer ni qué bandera enarbolar. ¿En nombre de qué posesiones y persecuciones?

Dejemos de elucubrar, seducidos por regímenes que fingen una revolución y sacan a pasear su palo de escoba por los callejones de la opresión, siendo ellos mismos la tiranía.

Hemos nacido para la poesía, es lo que somos, esa es la única certeza de nuestra sangre.

19/3/19

Cuando pusiste esa semilla en el corazón de los infantes, alimentaste sin querer a los peces dorados.
Un poeta no puede ser parte, tiene que estar cerca de la totalidad o del más absoluto vacío. ¿Si Cristo viviera en estos tiempos pediría una retribución por su crucifixión? Total, las iglesias se han dedicado a vender su sangre y a prostituir su muerte. La poesía está dispuesta al lenocinio por una justa recompensa, pues lo que sale del alma se entrega sin reparos a proxenetas y mercaderes. ¿Cuánto cuestan unos versos oscuros, unos cabellos y unos ojos aciagos? Ponle precio al amor y dime qué te debo por la sed y  el hálito de la lluvia.
Por muchas monedas que tenga nunca podre pagar lo que me ofreces, tu belleza es la belleza del mundo.

18/3/19

El amor es un esguince y ahora cojea ostensiblemente. A veces podemos abrazar el polvo de su lado, renqueantes. Ponemos el listón tan alto que no hay nada ni nadie que asalte nuestro apremiante cielo. El amor se arrastra por la borda como un gusano infecto, pero tú tienes puestos los ojos y el alma en el filibustero que pisotea las olas e insulta a las nubes por siempre, trop sensible, con la animadversión de la canalla.
Lo tenemos todo, lo queremos todo, ad libitum, en el momento. Permanecemos ante el bosque incapaces de observar a través de la foresta. Ningún paisaje conocido, ningún paisaje interior, ni siquiera un cielo despejado. La inmensidad es un luctuoso velo. Nos alejamos de los árboles, imposibilitados, porque hemos perdido la perspectiva buscando más allá.
Solo los autistas viven un tiempo sin tiempo, aunque se detengan a contar cada segundo.

Fui a visitar a un reconocido poeta. A la entrada de donde moraba pude leer esta salutación: «Por favor, ruego, encarecidamente, una crítica honesta y sincera de mi obra. Sed valientes»... (Ortega Palomares)

Ni siquiera animando a los cobardes conseguimos intrepidez. De nada sirven los ruegos cuando tratamos de mirar hacia otro lado, pasar desapercibidamente ante la sugestión del juicio. Nos persuaden a ser molestos y queremos ser modestos. Deberíamos entrar con la puya y abrir entrañas, ya que el anfitrión nos convida a la sangre. 
¿No sería mejor guiarse por el hilo de Ariadna y confrontar al Minotauro, aunque regresemos al punto de partida una y otra vez, a permanecer en el laberinto y nos disculpen refiriendo que todos los caminos son correctos para llegar al final?

17/3/19

Los que especulan en nombre de la conciencia del mundo están tan cerca del cielo como el clero de la redención, tan cerca de la salvación como los políticos de la verdad. Hoy en día, duele reconocerlo, es mejor ser un marginado que vivir al margen del sistema.
Desconfío de la justicia humana y por ende de la divina; pero confío plenamente en las injusticias humanas y divinas.

16/3/19

Ni él ni ella sabrán que han regresado. Como tiernos pimpollos llevan largo tiempo siendo flores, festejando continuamente la misma alegoría.
Escribir bien, escribir más, escribir mejor... Dejar de respirar los tonificantes desaciertos del futuro. Llegar al éxito dopados, tener un lugar exclusivo en las apuestas, una medalla en el pecho y laureles en la tonsura. Nuestros nombres serán ensalzados como aire sucio de factoría, humo de escaparate en la jeta de los muertos. Cada nacimiento es un fracaso si no llegamos a la valía, a la absoluta meritocracia, pero nacer nunca ha sido renunciar o refrendar sino alumbrar.

15/3/19

Ya no me codeo con animales bellos, tiernos efebos y poetas pueriles. La lírica consiste en estar ebrios y regodearnos con lo maldito.
Por fuera era un caballero, por dentro solo un cochero. A ninguna mujer le agrada conocerlo todo ni desprenderse de sus calesas.

13/3/19

No es que la realidad sea horrible, no  siempre lo es, lo que ocurre es que la mayor parte de las veces nuestra percepción no se acomoda a nuestras circunstancias.
Estoy harto de escuchar patochadas de ingeniería social. La sociedad perfecta ya está inventada, se basa en el salvajismo, el tribalismo y el clan. El resto solo son los argumentos, trivialidades, excusas e inconvenientes de una humanidad adulterada, los despojos de un orgasmo de tierra clamando justicia.
Obviar la política con el hedonismo del insulto subversivo, para regresar al poema con la fe en el escarnio.
Mejor asistir a una cama redonda de escritores, masturbarse literariamente por comodidad y conformidad y no solo por publicidad o afinidad. La literatura nunca ha dejado de ser lo propio de lo impropio, lo inaceptable de lo prohibido.

9/3/19

En el apartado especial de las mamografías, usted será alguien al que leerán alguna vez y dejará un poso merecido, o inmerecido, según lo grande que la tenga.
De cerca todo es paranormal.

8/3/19

La conciencia de lo humano es más que un panfleto social o un desafío cívico. ¿De qué forma abrazar el mundo si no nos cantamos a nosotros mismos y haciéndolo descubrimos nuestras propias debilidades y carencias? Si quieres agrandar aquello que deseas destruir, concédele un lugar en tu vida, un espacio en tu pecho. Así que cuídate de donde pones tus palabras, tus pensamientos, tu fortaleza y tu fe.










Con las cuatro patas de una silla al amanecer, con dos en los pupitres al mediodía y tres en los aparadores del silencio; el nuevo enigma de la esfinge se corresponde con el borracho alelado marginal, el ser racional no cerebral, el perverso bondadoso y la cagada de perro que pisó Armstrong en el Mar de la Tranquilidad.

Los ángeles se metamorfosearon en verrugas y Ángela nunca quiso nada conmigo, sin embargo era la mujer perfecta de escritorio, casi como un ordenador de sobremesa con una fuente modular.

Amor entre carcasas de discos duros... Gozo de pensarlo y anticipar lecturas en tu S.M.A.R.T.

Ya ha pasado el tiempo de los pañales zombis y los sobrinos llorones que envejecen peor que sus tíos. Sarcásticamente, así nos lo hizo saber una belleza castellana en un bar de Osorno. Los bebés se dan a la bebida y a las rudas camareras veintañeras, mientras maman cerveza como zampullines entre pinchos de tortilla. 

Existen más traseros que hembras en el mundo, y excluyo a la fauna masculina de este tratado, por lo tanto todavía hay esperanza. Muñecas rusas de porcelana, Baba Vangas de salón, el Parnaso pueden ser unos ojos verdes, pero qué diantres hace el diablo en los cielos si no va a arreglarse los cuernos, hacerse un piercing en el escroto o un tatu de San Pedro.

Dejo vagar la indiferencia. "ojala ser burguesía para oprimir a estos proletarios. Socialismo es barbarie". La tarde se encanece... Juraría que hay una boya menos en el puerto y un par de bolleras besándose con ganas al lado de un puto facha deprimido.

El océano sigue oliendo a bálsamo salobre. No conseguirás nunca abrir almejas con ganzúa o pescarlas con anzuelo. Tienes que hundir las manos en la arena, hurgar en el fango y la peste, para arrancar cuentos de Scheherezade a las olas.

Podrías estar aquí para observar las nubes grises vistiéndose de ocaso. Siempre escribo alrededor de esta muralla, con el orgasmo de los alzacuellos. Lamiéndote las orejas llegarías al Calvario y verías a Cristo crucificado de placer.

Va a caer una tremenda y quisiera hallarme a tu lado, con el objetivo en tu entrepierna y el telescopio entre tus lunas.
La poesía es un arte de pirados, pura pirotecnia, hornos pirolíticos y flujos piroplásticos;  una meada en un nenúfar, un pis en una triste aliseda.
Cualquier poeta se pone su traje imperial para recoger escaramujos y hablar un lenguaje inclusivo.

7/3/19

Los poemas son como gotas de lluvia en la ventana una tarde de tormenta. No tiene sentido querer apropiarse de un aguacero o pretender malversar el estro jugando con los dedos en el cristal.  Es ilógico encuadernar una ventisca a no ser que deseemos liberar un ciclón, despertar una tempestad o exorcizar una borrasca en maleficio de los nombres, incluso de los nuestros. La inspiración es la vorágine del crisol.