Quieres ser escritor pero ni siquiera esputas, no salivas en la jeta de tus lectores, no besas el ano de tus incondicionales ni lames la oblicuidad de tus detractores. Te masturbas en la soledad de tus cuarteles, en la fatuidad del lupanar. No compartes, solo impartes y departes para vender una publicación, una obra, bajo el beneplácito de un editor y el concúbito de un seudónimo. Apestas a cajón de sastre y a yegua con herrajes. Si no te rasgas las vestiduras, qué pretendes, necio, con tu lengua viva.