Siempre seremos unos alcohólicos empedernidos, borrachos patanes de la belleza.

No hay ningún remedio para un poema introspectivo.

¿Langostinos y dulces navideños para los asesinos? Este país no deja de sorprendernos.

La única forma sensata de ligar es hacerse acompañar por un perro lisiado. Si la compasión no consigue el milagro, ninguna página de citas lo hará.

Me comparó a una serpiente con vello inguinal; yo, que a su lado era un glorioso carcamal, prendado de sus ojos como Champollion del Ramesseum.

Si una mujer te mira descaradamente y pareces gustarle, eso es porque está buscando una víctima.

El amor no es para primates, me dijo que no soportaría sus senos en la boca de un simio.

Amar, vivir, cabalgar y fenecer sobre la última ola errante.

Puede que nunca tengamos la decencia de ser anónimos, ya que nos gusta prostituirnos a través de los nombres.

A la hora de ir al baño no sé si es mejor un microrrelato o el opus entero de Balzac... Cualquier mujer puede opinar lo mismo sobre sexo.

Solo un Dios puede vivir como Dios.

La bondad y la decencia están a la altura de sus prejuicios y vanidades.

Creo en la gratuidad de lo que se defeca y micciona, tanto como en la desprendida conveniencia de la sombra y el cieno. ¡Rayo solar, aún no te han puesto cascabel!

Amo a los poetas de verso caliente, corazón incipiente y calcetín desaparejado; los otros, los conformistas del tránsito, no me interesan ni convencen. ¿Cuánto tardara la plétora en venderse y anunciar un ego más altanero que un bocarte, tan solo por una literatura enlatada y un alma encorsetada? ¿Renunciar a la eternidad por una trémula librería y las mollejas tristes de un lomo despellejado? No pagaré por poemas libres, poemas de corazón verbenero con la palabra amor lamiéndote el conejo. ¿Cómo es posible que el más pendenciero de los rateros, el más estúpido de los cretinos, el más hipócrita de los versificadores ni siquiera tenga la decencia de llamarse pirata, mancebo de cantina o escarnio de mendicantes, sino tirada chusca e irrisoria a unos cuantos centavos?

Cualquier poeta apesta a nigromante o a tartera de col con huevos podridos. Las poetisas, como las musas, exhalan un perfume a reticencia.

No me llevo bien con la izquierda ni con la derecha, soy manco por convicción y confirmación. Lo cierto es que no le doy ninguna credibilidad a las tendencias de los antebrazos, ni para justificar ni para idealizar, tan solo para abrazar. No quiero llevar ninguna bandera de procesión por las calles, prefiero un buen pendón al viento de las cabalgaduras y tus ojos y tu talle y tu cintura. Apartemos entonces la política espuria de nuestros lascivos dedos, de nuestros descreídos besos, de nuestros labios inanes, pues como tontas falanges se afanan por un espacio en la indignidad. Prefiero un camastro, un tresillo, la naturaleza desbordada de tu naturaleza, así de simple, sobre un lecho, o bajo un techo de hojas devoradas por insectos. Nosotros somos del gusano su morada, tarde o temprano el verde follaje reclinará en las ramas y el poeta amará su ocaso, cuidará de sus larvas y le crecerá en las entrañas un amor por la selva.

Al hombre previsible el mal no le es ajeno, no le es una atracción indeleble. Pese a los miles de fragmentos y las míticas alucinaciones, postales de extravío escritas contra tus ojos, la tormenta y el diluvio enaltecen el vuelo.

Los ideales se corrompen y es mejor estar al lado de un buen gestor que de un demagogo.

La obra no pertenece al autor, pertenece al lector.

La noche que nos lleva y la soledad golpea los cristales. Los astros reverberan en lo alto como mórbidas estrellas impávidas. Todo nos maldice a lo lejos, las almas se amotinan y la inmensidad se marchita como una higuera.

Otro día te revuelves y tus senos danzan por la cama, no sé que carajo quieren de mi espalda. Estás despierta como una ola de pellejo y tu pubis es un calzador de mi estupor. Durmamos, la pasión pertenece a los amantes, al dios Orfeo y a Selene, la calva.

Si esa bella farmacéutica no se fija en mí, ningún otro animal de botica lo hará.

La muerte auspiciada se sirve con villancicos.

Déjame decirte que te favorece el rubor cuando te disturba mi mirada. Levantas la falda al vuelo y manifiestas vida contradiciendo mi duelo, pero yo no soy ese puñado de indolencia que se derrama en un pañuelo.

Nunca me aburriría en un recital poético, rodeado de tantos egos agridulces, culos ilustres, cuescos de porcelana, con la mortaja y morfina del corazón. ¿Qué es lo indómito del alma al lado de un incipiente poema? ¿Qué es lo salvaje de un beso comparado con la lasitud de un verso? Tanta zafiedad me hace sentir pletórico y sarcástico, tanta pedantería me hace aplaudir con estrépito, pero demasiado amor agota mi paciencia.

Me dijiste que odiabas a los militares y a la Benemérita, incluso desconfiaste de mí como si fuera un madero, y ahora defiendes al ejército bolivariano y a la policía chavista, resulta que desprecias las legumbres pero adoras las lentejas.

¿Por qué no puede existir una derecha anticlerical, homosexual y antifascista? Debería ser tan factible como que un socialista cambie de sexo y se apellide Abascal.

No me parece honesto escribir tanto, ni siquiera bien, pero me parece apropiado vivirlo todo, aunque sea a las malas.

La vida tiene un principio y un fin, sin embargo nada se acaba.

Adán copuló con todos los animales, mas ninguno logró satisfacerle. Jugando al despiste se afanaba en bestias imposibles, pero ni siquiera le agradaron los delfines. Habría que preguntar a la animalidad entera si el hombre estaba a la altura de aquella gesta. Las posturas del kamasutra parecían decentes, incluso con plantígrados y peces. No sabemos si a algún reptil se le arrugo el ceño o se le descoyuntó la mueca, si algún hipopótamo sintió cosquillas en las ingles (muy inglés), o el chochín ahueco las plumas pensando en una lombriz. Luego acaeció Lilith, la gran meretriz, la sombra más oscura, la luz más ardiente, ocaso de sangre en el azimut, a declararse libre y proscrita, adúltera y sin dominios; lampiña e hirsuta al mismo tiempo, come moscas y cascanueces, come rabos y come semen, portentosa criatura. Por allí pasó Samael y, cuando se acostó con él, los demonios se escaparon del psiquiátrico (el Hedén).

Después crearon a Eva, complaciente y obediente, condescendiente y obtusa, para el gran sátrapa zoofílico de la biblia. La dicha de éste halló la conformidad y el pecado al lado de sus agrias maneras, mamando de sus dulces manzanas, pero la felicidad no puede durar siempre como eternidad o sierpe. El ofidio, que había pasado por su lecho, sintió celos de la mujer pues le agradaba más un pene que un alfiler. Así del paraíso fueron echados los polvos y erradicadas las fornicaciones; desde aquella parir se asemeja a zaherir, amar a herir y doler a saber.

Necesito una mujer que hable demasiado, para no escuchar nada, para evadirme en el acto. Molesta como un moscardón con los labios pintados, me repetirá a diario lo mierda que soy hasta apreciar su encanto, y, ¿por qué no?, el silencio.

Un mudo al lado de una charlatana es igual que un licencioso al lado de una licenciada.

Como dice el bolero: háblame, háblame mucho, como si fuera esta noche la última vez...

¿Qué es un poeta? Un ser desgarbado, depravado; un pájaro raquítico, egocéntrico, coitocéntrico, con heces en el ano y calvas en el cráneo, dispuesto a levantar un vuelo infructuoso y a rendirse sobre un tocón. Burlaros de ellos, tan banales como el jolgorio que ahuyenta a las hembras con sus tristes lamentos. Si ya nadie se detiene en la fraudulencia de las aves, por qué pararnos a considerar la poesía de los menesterosos.

¿Tú crees que al gran fingidor le pertenece algún privilegio sobre el dolor que dice atesorar? Ni tan siquiera el beneficio de la duda o de la obra. 

¿No sería mejor escuchar el crujido de los huesos sin especular con el quebranto?

https://www.youtube.com/watch?v=IAkvxR_mgWQ&start_radio=1&list=RDIAkvxR_mgWQ

A un aedo no le corresponden derechos de autor, debe ser lo más parecido a una prostituta que no cobra por sus servicios, un amante engañado o una mujer violada.
Declararse poeta es un agravio. Aspiramos, por todo ello, a ser esclavos sexuales, cornudos y hembras ultrajadas. Haced con nosotros lo que os plazca, somos el residuo de la tierra, los parias del sol, el despojo de la lluvia, los degenerados del cielo, y nos debemos, en conformidad, a todas las humillaciones.

Para escribir solo hace falta desfachatez y una ingenuidad rubicunda.

-¡Degenerado protomedicato!

-¡Degenerada protomedusa!

Cualquier judío desconfía de otro judío hasta que las suspicacias los convierten en incondicionales.

Autocitarse es como autoconsolarse, automasturbarse, autoempalmarse con el narcótico de un ego mediocre.

Todas las pseudodemocracias se nutren de gente estúpida, desmemoriada y prosélita. Todos los políticos son pseudomonas (patógenos oportunistas en plantas y humanos).

La verdadera poesía hace que un perro se lama la entrepierna y se rasque la sarna, mientras aúlla a la luna y ladra a los Arcángeles.

Ninguna jodida comadreja le hinca el diente a la bestia pescozuda. Cómala, comadre, con la boca y con la concha, y haga usted una comilona... Cómala usted toda en Comala. Cómala, cómala, cómala..., y no se quede con las ganas.

No hay ninguna certeza en creernos ciertos.

Siempre fue nosotros, salir de nosotros para regresar a la madre como las madréporas.

No dejaban ambos de ambicionar y farfullar. Ya en el lecho conyugal, ninguna bacanal anticlerical, más bien un constipado y una onomástica. La luna se ocultó entre los tejados y los pájaros empezaron a ulular. Roncaban, padecían de flato y no les paraban los dientes de rechinar. Triste día encapotado, tus locos siguen persiguiendo sombras.

Deja el trabajo para los mortales... Los inmortales solo se deben dedicar a vivir.

So, deep horn, you are a monster and a master.

De todos los espíritus, rastreros o elevados, un político solo representa la mezquindad.

Hay que hurgar en el sexo hasta los sabañones. Hay que profundizar en el cielo hasta los párpados.

Ayer me saludó un chucho, observé un visón y una rata moribunda, y todavía no entiendo las señales. Algo nos habla entre lineas pero ya nadie se detiene en las premoniciones.

¡No me estornudes en la orquídea, amor, es mejor felar la flor!

La esencia está en el olvido.

No eres bella, no has pasado por las manos de un luthier, pero a veces, cuando te tocan, tienes alma.

Pues eso..., detente en su culo. Mírale también lo que no es el trasero.  Contempla la puta poesía del deseo, la cruel indiferencia de los cuerpos, la oculta obsesión de las miradas, la candidez en el ribete de sus nalgas. 

Si se llama Sofía, la sabiduría es la más sucinta de las perversiones. 

Permanece en su sonrisa, en los chorreones de pintura, en la trementina de su cintura, en las sortijas perentorias. 

Su corazón se masturba como una paloma; pero la paz es la más efímera de las convicciones.

Celebremos el sonido de los cardos, el runrún de los grillos carniceros, mientras las crisálidas se bajan las medias, lésbicas como el poema del heno. 

Si lees mis versos, mis asentaderas, sobre un taburete, sonreirán como la Gioconda. 

Anduve por la hendidura, caí en el hueco de la libélula y me enamore de una tormenta. 

Eres una Reina que escribe zánganos. Eres un renacuajo en el tedio de las charcas. No me prologues aunque desees prolongarme.

Sobre la hierba, los pétalos de una Rosa de Siria semejan las plumas de una torcaz devorada por los perros.

No estaría mal escribir un libro de versionados, extorsionados, erosionados... Pero quién sería el autor de tales despropósitos, y qué pasaría si la interpretación desbancara al original. ¿Acertaría la poesía? ¿Ganaría algún ego? ¿Qué, si el verso no es monoparental ni monógamo? ¿Qué, si le agrada más el concubinato, la bacanal y el desenfreno? Seguramente saldría del armario y el connubio con su transexualidad descubierta.

El océano acabará llegando a la pecera, a la jaula de oro de todas las aves, y allí la soledad será como nadar o tocar el cielo con los dedos.

Es hora de apilar recuerdos, de abrasarse en la arena, de leer entre lineas yuxtaposiciones de sol. ¿Por qué conformarnos con el encierro cuando arrasa el piélago? El corazón, aletea, aletea como un pollo sin cabeza, recoge el semen de todos los ahogados y dibuja una estrella.

Oh, nuevo día, muy pocos te saludan y apenas te aman, pero estás aquí para nosotros.

Un país que se precie encarcela a sus políticos, sean independentistas o no.

Si todo es incierto, qué es la certeza. Si todo es verídico, qué es la falsedad.

Nadas, ya que no puedes naufragar en una hembra ni sumergirte en una vagina hasta el Mar de los Sargazos. Nadas de boya en boya y te agarras a una argolla. Miras si hay un dulce bikini en la eslora o una sirena en la ola. Nadas como una pimbola asustando a las gaviotas.

Sales a la calle y no sabes que hacer con el lastre. En una mano una bolsa y en la otra la vejación se adelanta a los pronombres. Miras el esfínter de tu cánido y suspiras confiado, pero algo ha salido mal, algo ha salido de su ano hacia su amo y te ha mirado de soslayo, igual que un depravado amor, instrumento del diablo.

No te has guardado ni una sola verdad, por eso nadie te toma en serio.

Poetas de calzón y litera, de contumacia y preservativo, de terciopelo y herida, de ego y pedantería. Románticos y afligidos, nostálgicos empedernidos, maleantes y farsantes, devotos del botox. Burgueses y proletarios, plebeyos y cortesanos, creyentes y herejes.  Sensatos e imprudentes, galanes y descorteses, honestos y funestos, mujeriegos y mujerhombres.

Cierta poesía dotada de una belleza inusual no encuentra otra satisfacción que acrecentar un bucle. Los versos se benefician de nuestra desidia. Nadie vive todos sus sueños, nadie es una fiel representación de si mismo.

El hombre está perdido de principio a fin, pocos son los encuentros, pero la multiplicidad no siempre significa dispersión. Puedes poseer una obra productiva y asistir a una realidad anodina, tal vez el necesario cometido para reconocernos en la orilla imperfecta.

Si alimentas el amor lo tendrás a tu lado. ¿De qué otra forma darle alas para volar junto a nosotros?

Europa oculta con su degenerado proceder, Lampedusas.

Existir es el único conocimiento que se nos permite.

Eres medio cielo, medio infierno, medio culo sin lavar; medio mierda, medio injerto, medio boñiga, medio cabra.

¿Cómo se puede amar la belleza y no creer en la trascendencia del alma? Escribes, te regocijas, sueñas, y tu corazón sigue siendo profundamente nihilista. ¿Si venimos de la inmaterialidad y somos, es posible no ser?

Del lat. instinctus 'impulso', 'inspiración'.

Pulsiones, enfermedades, desviaciones, conductas perversas y degradadas... Ningún animal, huelga decir, ningún ser inferior o superior, siente las necesidades intrínsecas y acuciantes de asesinar, violar, torturar... Por lo menos, en mi caso, no soy consciente de reprimir ninguna manifestación semejante, ninguna huella de tales actitudes latentes. Más aún, de acaecer alguno de estos actos, jamás los tacharía de instintivos.

Quiero una putita con utilitario de marcha corta, de marcha atrás, pero también me conformo con una locomotora o un motocultor.

Dicen que las flatulencias producen gases de efecto invernadero. Observa hasta que punto una conducta relajada y perniciosa es susceptible de alterar el clima, y piensa, piensa qué hará el amor con aquellos nubarrones.

No sé adónde ir. No sé qué me guía. Sabes lo que me pierde. Sabes cuál es mi sino.

Me dirijo irremediablemente hacia la salvación. Me dirijo irremediablemente hacia el abismo.

Todos los pasos han sido contados. Todas las sendas han sido trazadas. Mas ningún camino ha de concluir.

Conoces mi principio y mi fin. Conoces mi esencia y debilidad. Vienes a protegerme. Vienes a censurarme. Por siempre, oh glorioso, soy tu dicha.

En el desierto, lápida luminosa y transparente, a jornadas de romperse la humedad acolchada, se mecen las palmas en el eco de las reverberaciones, se olvida el amor en brazos del silencio. Las horas simbolizan naufragios e incendios en un destartalado espacio del sueño. Miles de estrellas rutilantes ajean en la oscuridad de la noche, dulce visión en la bastedad de los cielos, jaula de oro en la inmensidad de los orbes, y tu vientre formula un deseo, un nuevo Dios a trasluz de la inocencia.

El postfranquismo cosió con despojos de muertos el régimen del 78. A través de una monarquía constitucional pretendieron enterrar el cadáver y lavar las heridas. El pueblo no ha tenido más voz ni más voto que el auspiciado, y seguimos como grey el auspicio. Desde aquella a toda basura de derechas le corresponde un grotesco desecho socialista, maleable y dúctil, ambos suponen una auténtica polución. Los corruptos esgrimen la libertad como credo, pero solo gobiernan interesadamente. Castrados y censurados, apestamos como ganado estabulado. ¿El parlamentarismo? Si un puerco gruñe todos hozan, todos desean un lugar en la pía, todos representan al inquisidor. A los revolucionarios sedentes les crecen muñones en las nalgas y el puño de las ideologías en el recto.

A ti, español, pollo descabezado, gusano descerebrado, miserable inepto, docto imbécil, te toca poner el trasero para que sus ilustrísimas, incluso las "muy honorables", te den por el culo.

Africano, que solo posees tú pobreza, que únicamente detentas tú miseria, asalta las vallas, llega a la Moncloa y echa cal viva sobre los políticos.

Tienes una hélice en el escroto y un timón en el ano. Te llaman timonel, te llaman fueraborda, te dicen paquebote, remero, una góndola sin amantes, Venecia para los canallas. 

Tienes oro entre las muelas y un loro en las tripas: permíteme pronunciar tu nombre con descaro, ¿no te parece cómico el lenguaje del amor?

Llegados plenamente al año mil que sigue al año mil, dice Juan de Vezelay, la humanidad conocerá un segundo nacimiento; más yo seguiré calvo y perdido en un mundo escénico. Jamás hallado, jamás buscado, jamás logrado..., como un pezón barbilampiño o un lactario plomizo.

La muerte ya no será, la vida será otra. La claridad de los cielos despejará de pompas fúnebres las nubes, y el espíritu vivo holgazaneará entre los vivos con socarronería. Oh esperanza, te yergues, te sobrepones, te recuestas, sobrevuelas, sobre el sexo de las vírgenes sin arribar nunca a la injuria, mientras el santo y el creyente se hunden en la verdad como una losa.

Nadaremos juntos y ladraremos juntos hasta que el ocaso. Aunque no dejen a los chuchos asaltar las olas ni mear en los percebes, haremos el amor y atusaré tu flequillo de Terrier. 

Cuando los peces se dediquen a comer tus glúteos, tu hermoso trasero será el refugio de un rape, y me pescarás con el señuelo de tus artes en el instante mismo que el océano se convierta en una tumba.

Las pulgas de arena se meten en tu vulva, oh, allí la perla incipiente es pura como el nácar, suave como la espuma, viscosa como el alma, y la lengua del poeta queda atrapada por la valva.

Una mujer pasea por la playa, con su corazón, riñones y gónadas... Es hora de filtrar la sangre como el primer tuso que probó un molusco y quiso más.

No creer en nada, ni siquiera en la apariencia de la nada.

Los Gigantes de oro alguna vez durmieron con dinosaurios en las cunas. Es hora de pisar lagartijas, cráneos de monarcas eméritos y allegarse a algún cielo lleno de rosas y escaramujos. 

Detener la inspiración es como cortar la meada. ¿Cuantas veces apretamos la vejiga hasta que la orina rebosó en el borde y el poema se convirtió en una salmodia?

Nos asomamos a la tierra hueca, al sol interior de los mundos, mas todavía no hemos observado la singularidad que defeca caracolas en una esquina del orbe. Por el momento sobrevuelan bolsas de basura o yacen mecidas por las olas como sábanas de plata, mientras las niñas cursis se hacen selfies vaginales. 

En una charca de amor hundí el dedo gordo y atrapé un cangrejo. No hay nada peor que sentirse vacío como un electrodoméstico o enamorarse de un refrigerador. 

Los Gigantes que se sientan en el trono de la creación alguna vez jugaron con muñecos de trapo.

Mas no por ello dejarán de existir los alumbramientos, todas las sombras y matices bajo su vulnerabilidad y amparo. El arco iris proviene de la luz, la oscuridad proviene de la luz y un mar sin mar sigue siendo océano.

Un poeta es un Rey, susceptible de mensurar los versos con dignidad. No eres más noble que un pareado cuando utilizas prebendas para malversar y la sangre pesa como un panqueque de testaferro. Si amas a un acreedor de los versos, a una verdulera de las letras, a una pescadera de las palabras, arrodíllate y friega escaleras.

Es más peligroso un tonto aparecido que un tonto perdido.

Te han dejado tirado... No eres hembra, no eres flor, solo una ramera en Re menor. La lluvia infinita en los bancales, el cielo fugitivo en los eriales. Cerca, el canto de los vencejos, los aventajados gorriones insurgentes, el suave cimbrear de unas caderas. Rectan los tallos de madreselva entre los zarzales. Pasos, deambular de gente y conversaciones banales. El graznar de las gaviotas sobre rocosos frontispicios y la sombra de un ala alevosa. Oh elevaciones, desear yacer en compañía. Estamos aquí sentados, inertes. Ya hemos recorrido este lugar con anterioridad y todo se repite como un déjà vu. El liquen anaranjado sobre las piedras y un hermoso Dios recostado. La niebla se retira de la niebla y el verso se despoja de un calcetín para mostrarnos el calcañar.

La última circunstancia del perro no es el perro. ¿Cuando te paras en el vacío no te detienes en la plenitud? Después de las moscas, después del cadáver, hay que observar la trascendencia. El materialismo es un esqueleto en el páramo, algún utillaje para un hombre con afán de herramientas, algo para saciar el hambre del camino y el polvo de los días. La caricia es tan volátil que cualquier recuerdo es helio en una atmósfera gaseosa. Nada se puede atrapar de un instante, mas ese mismo instante constituye una totalidad. La trama y la trampa retornan a nosotros para el disfrute de la tierra mojada, la inminente noche estrellada... Y nada se pierde, la sed regresa al ausente en la misma yaga de los desaparecidos.

Mañana podría ser el fin, pero hoy es el principio de todo.

Que más da si tienes barriga cervecera, cráneo cervecero y corazón de oktoberfest.

Deseas una mujer pero en el fondo quieres un Crossover sin pasar por la casa de empeños.

https://www.youtube.com/watch?v=7gphiFVVtUI

Tantas posibilidades y parece que nada se mueve... Yo estuve allí es como decir que no había hamacas para todos, ni palomitas en el cine, ni chicle en las butacas vacías. Tanto por suceder y semeja que nada acontece, o tan lentamente que nos vamos arrastrando hacia la claustrofobia, la monotonía, la mediocridad, la monogamia y la gastroenteritis...

Me pregunto quién destrenza los cabellos del tiempo, quién malgasta sus días con la totalidad de un poema; quién, a pesar de todo, ama las flores, las hebillas y los tocados.

Esta vez no te olvides de la lluvia en la pared...

Tantos luceros en una galaxia y ningún lugar para ocultar un pensamiento... No podemos huir de la luz, y eso conforme a lo visible; el espectro de lo invisible es absolutamente imponderable.

Respeto la libertad de expresión, aunque tratar de santo a un coño es bastante peregrino. Si no estamos de acuerdo con el catolicismo por qué asumimos los símbolos de éste para llevar de procesión a una vagina. Tal vez la pretensión de un ateo sea llegar a la confesionalidad a través del sarcasmo, reafirmándose en los anticonceptivos.

Todos los versos son innecesarios, ninguna necesidad se puede transcribir.

Es la pérdida lo que nos hace ser lo que somos, así que amar es también ser abandonados.

En poesía, incluso con nuestras más bajas pasiones e impropios talentos, aspiramos siempre a la perfección: la vulgaridad no es herencia de las musas.

-¿Vegetal, mineral o carcamal?
-Un ser sin extremidades superiores.

Que te amen y digan que eres fea y aun así quieran metértela, porque cualquier malentendido puede ser un sublime acto de afabilidad. Me gustas. Estoy intentando dominar a la fiera entre los pantalones pero se me rompen todas las sujeciones cuando pienso en ti.

Notice

-¿Lo has notado? Es la putiscencia alejándose.

-Compramos tu polla.es 

-Les llevaremos por todo el mundo para ver "cómo lo deshacen". 

-Un macho de pistacho atesora 25 hembras injertadas para que lo disfrutes en una tapería. 

-Cualquier amanecer bajo un cimbrear de olivas frescas.

Cuando amamos no somos cuervos ni palomas, somos una cagada de ave en la capota. Nadie ha aprendido todavía a leer el lenguaje subliminal de los despojos, ni siquiera el mejor de los oráculos. El amor es la ebriedad de un vino maléfico que ansía permanecer a nuestro lado, pechos que amamantan al dipsómano, corazón pisoteado y estrujado, sangre de dioses blasfemos  y bermejos.

No me dejes amarte, solo déjame escanciarte en la boca de otros labios, compartirte en el beso de otros besos, ya que los abstemios son los más inútiles de los beodos.

Acércate mujer ballena, mujer ballesta, a mi alma de ropero, a mi corazón cervecero, a mis flatulencias. Viviremos como obesos un amor sin complejos.

Acércate, mujer bombero, mujer camionero, mujer minero,  mujer marinero,  a mis brazos en pena, a las varices de mis piernas, a mis ojeras, nos abrillantaremos con Argán, Henna y piedra pómez para las durezas.
Ven a mí, animal ingente, sol indecente, glúteo inteligente, Ishtar con espolones. Entre tus garras seré un gusano, entre tus senos seré un enano, entre tus muslos haré el payaso..., por uno solo de tus cabellos mentiré siete veces siete.

Únicamente reconocemos el paraíso cuando lo perdemos, mas vivir en el edén es lo mismo que intentar persuadir a los demonios con bondades. No podemos ser más que sociedad en los suburbios de la urbe, más que ebriedad en las inmediaciones del vino. Si quieres romper con lo establecido regresa a la tribu, lejos de la civilización, a lugares donde las estrellas brillan como el cuarzo, donde mujeres y hombres bailan alrededor de la hoguera. Por un tiempo resurgiremos como el fénix de las cenizas y olvidaremos todos nuestros nombres, cualquier condición atribuible a la inconsistencia de los sexos, para ser solo bestias en la intimidad del asfalto.

Locos, vagabundos y poetas, a éstos solo se les permite el residuo de la tierra, la sombra innombrable de todos los espejos y el despojo de los chacales.

No sé si es mejor ser un salvaje entre las olas o un playero al margen de todos los playeros.

Nos repetimos, es inevitable, del lodazal de la costumbre a los sedientos pájaros del azar, del polen a la llama de los fósforos. Si unos acrecientan la ingratitud, otros agrandan sus deseos para observarlos al albur de sus necesidades. Con tantos atributos como dioses pides imposibles, pues al lado de cualquier virtud se constituye una carencia. ¿Por qué no amar con sus inconvenientes y convencionalismos el corazón y el alma de las cosas, el sabor de las bayas rojas, la carne en su absoluta negligencia? Ningún arquetipo te hará estar cerca de las alcantarillas y permanecer en los cielos. Musa dormida, desciende a los infiernos, a esta cuneta, a este rincón del paroxismo, al tibio desamparo de las horas, al ocaso de los cúmulos y las mazmorras, a la sombra hiriente de las rosas, las espinas y los áfidos. Podemos naufragar en la volubilidad hasta dotarla de serenidad y belleza sin acusar de atributos el eco que se malgasta. La maravilla es creer en la maravilla, arrasados por el helio de los soles.

Me estoy muriendo por una hembra de musaraña, de cincuenta para arriba y operada de las amígdalas.

Si supieras quién soy te carcajearías. Si supieras qué no soy, te consternarías.

Me he comprado un bañador. Uno bonito, de rallas blancas y negras.

No conozco a nadie que pueda entender la importancia de algo tan tonto.
Pero es importante, sí, lo es.

-Ficticia-

Mimetismo, supongo, o la necesidad de presumir ante las fieras... Un envoltorio para el encanto no puede ser banal.

 Quiero jugar al billar mientras pienso en cómo sería el sexo sobre esa tabla de juego entre las bolas...
pero sigo sola 
en este fantasmagórico roleplay,
donde me doy cuenta de que me abandonaste húmeda,
sin estremecerme.
Ahora mi corazón solamente y solo 
huele a cemento mojado.
Matriz por bandera.

-Poetílica-

Suena a club de cementeras que en masculino serian cementerios o celentereos (radiata), o a comedia de bar y cerveza, todo demasiado etéreo para un billar a dos bandas, a tres o a cuatro (a gusto de las carambolas, la tiza, el palo y los tacos). Jugar a la gravedad y ser  polvo de estrella, atrapados, consumida ella, en la tronera, así de trigueña y con lapis azuli en los párpados, carne de armadillo en la mesa. Los versos algo despeinados. Allí donde se atusan los cabellos con los dedos hay un poema para las crines sueltas y la punta de los zapatos.  A puntapiés hemos amado y a coces nos han desmaquillado. Quien abandona entre humedades merece la misma sed: agua por agua.

Me gustaría apostillar una mínima parte de tus hermosas palabras, de tu grandiosa erudición. No todo está perdido, aun reconociendo en la exégesis de tu dictado una voluntad de transgredir las dificultades a través de un principio reparador. Déjame decirte que todo está ganado, que hemos ganado el cielo de antemano a pesar de todos los pesares.

Marta está restaurando un cuadro. Ha recuperado los colores deslustrados por un barniz ambarino y ha descubierto tesituras ocultas, incluido el brillo de alguna lágrima. Los labios cerrados se muestran ahora entreabiertos. El benefactor del lienzo le ha dicho que no perfile ningún incisivo (es mejor una Magdalena desdentada que lasciva). Una tez pálida como el día de la Pasión y en el semblante de la taheña unos ojos tibios, sobrevenidos por la pena. Aparece semidesnuda, con un libro abierto, (tal vez las Santas Escrituras).

Sin embargo para mi esos escombros, esos embrollos como tú los llamas, son los que constituyen y contribuyen al perfeccionamiento, no por el mero hecho de conjugar un libro, una publicación, u ordenar los poemas bajo ciertos parámetros, más bien por la acción de la autocrítica, el afanoso trabajo de pulir los versos y lustrar los huecos, la mirada después de la mirada, la contemplación para la recreación, la supuesta orfandad de los transgredidos (necesaria en todo caso), la castración de las maneras, aunque ame la ingente poesía de los amanerados; la obra en su finalidad, además de en su origen, a pesar de no estar del todo satisfechos con el apoderamiento de las palabras y hasta vernos insignificantes a través de todos los espejos (el objeto, obviamente, es el tránsito hacia la claridad).
Contrariamente a tu enunciado, es en el corazón de las ratas que se deben leer los poemas, bajo esa radiografía de hachazo, de hartazgo y de rechazo.
Repasando los textos múltiples veces me evado del yo. Dejándolos descender a las catacumbas, me mutilo, me humillo y excluyo de las primeras marejadas de sentimientos, me retracto del instante inspirativo para contemplarlo desde la distancia, y es en esa lontananza de lo propio que trascendemos a un enunciado (no del todo nuestro) y hallamos el paroxismo de nuestras ficciones; allí el légamo es modelado con talento, eso aguardo, y el sublime alfarero pone sus manos sobre el torno para modelar la arcilla.

Cuando llegues a la acedia por primera vez, apartarás el pensamiento del primer juicio, el labio del primer beso, el alma de la brecha, la herrumbre del resplandor... Cautiva, aunque no profundice en el desprecio, como un fuego al que jamás querrás estar expuesta. No se puede detener la palma ante la llama infinitamente. Pasará como el agua bordeando la orilla, pasará como el meandro hacia el océano, el absoluto es un abismo para funambulistas, una soga para viandantes ciegos, y ningún poeta se atreverá a caminar por la cuerda floja por temor a las alturas.

Dejé los testículos en tu huerto... Lo que hallaste fue un bejín perlado que pisó tu tacón por todo desprecio. Un polvo del mismo color que una nube de fango. Un Siroco abrasivo de Sahara y desierto salió de aquel amor cabrón, pero ni siquiera le pediste perdón al Lycoperdon.

La rana volverá a aparearse con el tritón, y, así, los Faunos, los Centauros,  las Quimeras, las Hidras y el mismo Unicornio regresarán a la existencia.

Somos como perros capados. Somos como Capadocia sin perros...

Desconfío de cualquier poeta con una tarjeta de crédito y el saldo suficiente para utilizarla.

No mires atrás. No pienses mal. No te compadezcas. Solo sigue.

Nunca nos conocemos del todo hasta que no acaece lo inevitable.

Comuníquese al facineroso su cese. Comuníquese al facineroso su toma de poder. ¡Aplauden los facinerosos!

Creer en algo otorga a ese algo existencia.

Somos más de lo mismo, aunque pretendamos ser más de lo opuesto.

Un ángel se sienta a tu lado, cara a cara, descarado. Los ojos azules de azul cobalto te escudriñan. Ya no sabes qué  hacer con el postre y es  mejor arredrar la cuchara del plato.

Las miradas que no se cruzan se derriten en la nada. Acerco el yogur al labio y se descuelga como una baba, como una bala. El ángel caído se ha quitado una prenda del vestido y he podido observar el vello de sus antebrazos. Como una estocada, el piélago de sus pupilas,  el perfume de sus axilas depiladas.

Con tanto cielo me ha sentado mal el almuerzo, preferiría estar en un rincón del purgatorio y eructar cualquier historia sin sentido.

Finalmente el poeta se escabulle y el ave vuela (voilà!). Después de la ensalada regresa una nube opaca, mas oscura que el sarro de los dientes, y el  funesto sonido de los versos asemeja el ruido de facóceros hozando.

La belleza se nos pierde entre alegatos y la fealdad permanece con nosotros sin reparo. Estoy aguardando un paraíso o una escobilla de retrete, un desatascador de los infiernos para decirle algo, pero el extremo de cualquier perfección nos transforma en somnolientos,  miopes, torpes y cegatos. Cerca de los dioses cacareamos como cluecas gallinas sin gaznate, extasiados por lo imposible, lo impasible y lo innombrable. El firmamento se resquebraja y  el amor es una trampa para peces.

Si dejamos de ser intrépidos es porque nos lo han dado todo y en algún momento desistimos de hurtar la sangre, el vino y las rosas.

Solo a un tipo sensible le agrada pisar caracoles.

Una erupción no se detiene porque la humanidad tiemble ante el Vesubio.

La vida es algo más que una sombra bajo los soles... Me apresuro a pensar que es una tímida doncella con sombrilla y el orbe entero es una plácida sonrisa estival.

Al mismo tiempo que ocurre el ilícito incurre el bien.

En algún instante tendremos que pararnos a sopesar la razón de que algo tan perfecto pueda ser tachado de terrible. ¿En qué momento la vida explícita que retorna a la carne se convierte en una carga?

El sexo era libre antes de las ecografías, incluso presumía de orgasmos múltiples en pisos de protección oficial... Por lo tanto tengo que recelar de los políticos que se hipotecan para comprar una mansión y aducen con sus acólitos razones de obstetricia. Es fácil constatar que el socialismo muere con el puerperio.

No podemos mantenernos aislados de nuestras acciones ni al margen de nuestros deseos. 

Y más allá del Todo, la imposibilidad de la Nada.

Con veinte años cualquier genio puede ser tachado de anormal. Somos narcisistas de profiláctico y corazón. Nuestra alma fanfarronea de poesía cuando carece de inspiración y perversión. Desde mi egoísmo burgués adoro observar las magras carnes  de las musas, sacrificadas en un matadero para ser consumidas en un Mac. Ser magnates en un mundo insulso y morirse por los pechos de una pornostar (esa es la verdadera religión y ellos los nuevos pontífices). El mercantilismo es un cáncer que transforma culos tersos en traseros celulíticos. ¿Comprendes por fin? El mundo de los dioses es como una incursión en la casa de la pradera a través de un televisor 4k.

Roe la última nube rosada del hambre y regocíjate con la excitación de un aguacero. ¿Qué aguardar de la juventud? Solo eso, joven indolencia con ganas de joder. ¿Qué aguardar de la vejez? Vino joven y que nadie nos amargue el trago. Un glorioso loco se acerca con mierda de perro en los zapatos. Una estrella en el firmamento debe alumbrar con su propio esplendor, ¿qué es un astro en contra del fulgor, qué es un sol renegando del destello? A veces deseas introducir el corazón, los dedos y la mano entera, en el coño de una mujer hentai.

Se dice que un aedo observa el horizonte para allegarnos la luz cuando esta ya no es visible ni se halla ostensible en el cielo. Pero yo aguardo que alguna vez nos traiga algo, algo inesperado de otros mundos, incluso a nuestro pesar: la imponderable oscuridad del rayo y su sombra.

Somos como una casa de putas sin putas, igual que un vetusto burdel sin rameras o un patio carente de flores. De todas formas, a quién le interesa el ego de una furcia y, por extensión, a quién le importa el ingenio de un poeta. La indiferencia se adentra en los prostíbulos y se acuesta con las musas, mas la perdición de un idiota es creerse digno entre ángeles. No vales nada, aunque lo más parecido a un dios sea un proxeneta de los versos.

El Azar suelto, el Azar desbocado, el potro Azar. (Aitor Suárez)

Alazán, alazán y la casualidad de amar las riendas.

La suerte misma se debe a las leyes de la fortuna.

Araneus diadematus

No hay una matemática más perfecta ni una poesía más precisa. El universo entero es una gota de rocío suspendida de una tela, y Dios es una araña de jardín.

Puede que el sexo sea lo único de aquí a la eternidad, y creo que tendremos que acostumbrarnos a la eternidad.

Ya no eres amado por los culos pelágicos, así que bienvenido a las cloacas de los pájaros.

Si existe en nosotros ya es un mundo... ¿Qué mundo existe en ti?

Todo empezó con la Big Girl en una Gang Bang y todo acabará en un agujero negro, o por extensión, como semen congelado en un par de tetas frías.
La totalidad no deviene de la nada y cuando observo a mi ramera bailar sobre las cuerdas y la barra de  los soles, no puedo imaginar mayor magnificencia ni entender que los burdeles hayan surgido del azar. Entonces, amor, tus ojos son el capricho de lo que existe y existirá por siempre,  como el tabaco que mancha los ceniceros, el polvo que se oculta en las alfombras y la trata de blancas.

Crees que todo esto importa, los olores a factoría, el ruído, las prisas... Estoy aqui por tus ojos, por la confirmación de una mirada que me ate como un juguete inservible a un corazón.

Es mejor vivir en paz con los demonios que en guerra con los ángeles.

A lo sumo un poema por una prenda hasta llegar a la completa desnudez, después pensaremos cómo corromper el mundo.

Igual que pichones ciegos nos sacian para la muerte y aun así la vida lleva una paloma en el pico.

¿Eres de esa clase de poetas que en vez de lamer unas tetas, lames unas letras, y en vez de hacer el amor te consuelas con la literalidad? Si es cierto, no finjas un orgasmo detrás de cada palabra.

El amor es ese recochineo, esa burla que te traes conmigo, esa bazofia de sexo... Tan cierto que nunca he desconfiado de ti.

Si salgo con esa chica tendré que comprar un elixir bucal, un elixir anal, un elixir mental... Será mejor que salga con otro.

Pobres de aquellos que no se dirigen hacia ningún alma y ninguna piel.

Es preferible profundizar en la decepción que vivir en la ceguera.

Tu alma es delicada y frágil como la más tierna flor... Yo soy quebradizo y débil como el peor de los floreros.

También puedo ser un Dandy: Mamón Dandy.

Hay que tener la mente limpia como un dodotis usado.

"Esa señora con una hija muerta"..., esto he llegado a oír en ciertas tertulias. Hemos sobrepasado el extremo en ese discurso maniqueo sobre la cadena perpetua revisable y lo imprudente de legislar en caliente. Tergiversamos la verdad con aparentes palabras inocuas que revelan la distancia, la indiferencia y la poca empatía con las víctimas. Seguimos siendo demasiado tolerantes, indulgentes y condescendientes con los criminales. En primer lugar, esa "señora" es una madre con una hija raptada, violada y asesinada, nunca debemos manipular ni confundir los términos. Un asesino no debe salir de la cárcel bajo ningún concepto, estar vivo y preso es suficiente indulgencia. No importa la rehabilitación, la redención del homicida es su pena. Mal hacemos cuando una sentencia la tildamos de vengativa y represiva.