ESCRITOS


25/6/17

Hacerlo con una buena persona es igual que un suplemento alimenticio. Tirarse a una mala persona es abandonar la dieta definitivamente.
Es totalmente desalentador poner la sed en el agua que se conjura en nuestra contra.

¿De qué están hechos los intocables hilos con que nos mueven? (Aitor Suárez)

De poesía...

Por las pulsiones, los miedos y las glándulas somos llevados. (Aitor Suárez)

Hacia el paraíso de las vísceras...

Pensamientos cuánticos

¿Los dedos estaban muertos o vivos antes de sobrepasar el hálito?
Con pecar uno solo de tus cabellos me conformaría.

24/6/17

Me siento como un dinosaurio canalla, un auténtico fósil en manos de una paleontóloga sexy.
Se puede sobrevivir a un apocalipsis zombie, pero no a una sicalipsis sin muertos vivientes.
¡Qué poco musculado está el poeta, con esa barriga cervecera y unas piernas que apenas sostienen su endeblez! Así la penitencia se aproxima como sombra para hacer sarcasmo del enjuto.
Hazme mal y recoge todo el bien que siembres.
Trabajo con un tipo que siente auténtica devoción por la conservación de los huevos de ave y los nidos de paloma,  y esto me agrada infinitamente,  yo,  que le besaría el trasero a un banco de  peces.
Háblame del corazón del ángel, no de la maldad del ángel... No quiero acostarme con uno y pensar mal del cielo.
Tal vez lo único destacable de este siglo,  sea una tremenda erudición de poetas empanadilla. Igual que una proliferación de urticantes medusas en una playa mediterránea, se podría decir que es más fácil tropezar con un poema que pisar una mierda.

22/6/17

Me comporto como un déspota lamiendo tu conejo, comiéndome todos los gazapos de nuestra infrahistoria.
Mi patética poesía desea implosionar en tu corazón como una estrella difunta.
Congeniamos bien,  nos llevamos bien,  pero nunca quedarás conmigo para leernos la cartilla de racionamiento.
Mientras la civilización cambia la faz de la tierra,  el salvajismo debe cambiar la faz de las letras.
Solo deseo una vivienda con una puerta inmensa para tu trasero, unas ventanas enormes para tus pezones y una ingente claraboya para tus ojazos (no puedo imaginar mejor habitáculo para mi absorta poesía).

21/6/17

20/6/17

Derivadas de un pensamiento de Nietzsche

Quien tiene un porqué para vivir puede soportar cualquier cómo.
Quien tiene un querer para existir puede aguantar a cualquier Quasimodo.
Si una mona está dispuesta puede acostarse con un mono.
No hay ninguna contingencia que no resista un coño.
Ámame, corazón bobo,  subnormal y tarado..., ¿no soy yo la costra del moco y el moco del pavo?

18/6/17

Menos mal que el mundo remiso de las consideraciones carece de autoridad ante las tablas de la inundación.
Da mucho asco compartir la casa con un poeta, un heterónimo, un anónimo o un seudónimo.
Siempre que amamos tropezamos con la realidad de una parodia. 
Si yo soy la yegua y el jinete, el semental y la amazona, quién monta sobre mis lomos.
Hay una clase de mujer que contiene un kit y ninguna manera de entender las instrucciones.
Pensé que eras tan bella como una tumba y que podía yacer en tu necrópolis.
No hay nada peor que meter el nabo en el culo de la mujer herbicida.
Me voy a hartar con el colesterol de tus venas hasta que reviente de caviar.
No dejes pasar una rosa negra y escotada por tu indiferencia.
Es doloroso observar un loco cielo atado a una cama de hospital, cuando la libre demencia vuela con alas de infinito.
Tenemos poco tiempo para alcanzar las olas de un mar que no es nuestro.
Caliente orín de perros sobre perros, España es un país de rastreros.

17/6/17

¿Qué le importa a nadie la sensualidad de una mofeta?
-¿Cuántos bolsos colecciona?
-Todos los bo(l)sones de Higgs que puedo.

La verdadera historia de Romeo y Julieta

Julieta ha muerto... ¡Muérete Romeo! Ella te está esperando desde la fría oscuridad de un sepulcro.
Julieta revive... ¡Muérete Julieta! El frío cadáver de Romeo te invoca desde la eternidad.
Julieta se apuñala, pero desconcertantemente Romeo vuelve a la vida para asistirla en sus últimos instantes (al fin y al cabo ningún veneno es más poderoso que la pasión).
¿Qué maldición es esa que ni siquiera los amantes consiguen encontrarse en su óbito? Romeo: ¿cómo morir ahora cuando se ha muerto de amor tantas veces?
¿Podría ser tan dulce como James Blunt con los dientes podridos, la mirada extraviada y el ano roto de sangrar esquinas? No lo creo, soy un completo majadero. No tengo una canción para el alma ni una equivocación que argüir en tu cama. Un "te amo" en mí sonaría como una carcajada vacía, más que como un "estoy perdido sin ti". No tengo presencia para cautivar a una musa patética, la única histeria que soy capaz de convocar es una hilaridad sin pestañas, la música de las letrinas en un antiguo burdel sin ventanas (en ese antro de las profecías nadie puede entrar sin desechar las letras). Barre mis ojos mientras puedas dejar algo de polvo en el camino y un poco de inconformismo para lamer las heridas.
Un huevo salió del calzón de un dios, de ahí proviene la gallina (recuérdalo cuando veas a todos los polluelos debajo de su ala).
Cuando dices amar a alguien,  no será que has estado ausente mucho tiempo.
Tal vez estés tan sólo como un poema en una cápsula del tiempo.
El esplendor de la lluvia acrecienta el moho eterno.
Estoy viejo y cansado y, sin embargo, me acostaría con aquella belleza morena de corrector dental. Cuando la observo con ojos de mal follador y mal pagador, y mal bebedor y mal perdedor (toda la maldad junta no puede ser banal), contemplo diamantes en su sonrisa y voluptuosidad en sus ojos (azabaches de una dulzura impecable), y su aparato es una grapadora sellando nuestras bocas.
120 kilos de fardo y tres containers,  me voy a poner excelso de la hostia, compartidos con otros compañeros poetas,  sudorosos, narcisistas y bellos como hembras pletóricas de pechos mojados y fajas lumbares, mientras hablamos,  por qué no,  bajo un calor pertinaz, de que ya no existe el amor eterno, pero sí tal vez la volubilidad de amar. El verdadero esfuerzo de aguantar los pesos muertos produce hernias discales y un tremendo desgarro emocional (es conveniente beber tras el esfuerzo e imaginar un masaje en la rabadilla). Hay magníficos sucedáneos, magníficos versificadores que ya no creen en el arte de la excelencia y preferirían refrescarse, simplemente, con un molinillo.

16/6/17

Dios creó el Cielo y la Tierra con yogurt de Macedonia.

Del Todo no hay un plano, un mapa a escala, una maqueta. (Aitor Suárez)

Pero tiene que ser divertido como un scalextric.

El total Todo en su totalidad nadie lo vio. (Aitor Suárez)

Nunca se baño en una playa nudista.
Tropezamos más con lo que brilla que con lo que se mitiga.
¿Qué romanticismo no lleva a los fieles de la mano al sacramento?
A mi zafia poesía le gusta tus canillas.
No quiero hacer poemas que les agraden a las hembras,  quiero hacer poemas que ladren los perros.
El culo de tu mujer me pertenece,  su corazón es completamente tuyo, para mí el amor es igual que un zurullo.

14/6/17

Diálogos con Aitor

-Nada será, cuando se haga la luz, tal como hoy es.

-Será como entrar en el cuarto de los niños y apreciar el instante...

-Vemos todo a través de velos, filtros y trucajes. Cuando los unos y los otros caigan, ¿qué contemplaremos?

-La desnuda evidencia...

12/6/17

¿Renunciar al amor por amor no es lo mismo que negar a los amantes?
Empiezo a desconfiar de toda esa gente que lleva una nómina pegada al entrecejo, si no existe la mínima evidencia de desaprobación en su gesto.
Ven conmigo, apresúrate  a compartir el dulce semen de los momentos.
Después de mover,  digo yo,  60 toneladas de fardos con ayuda de las manos, ¿no merezco algún premio literario para compartir con otros compañeros poetas?

11/6/17

Helheim

Este es el auténtico Ghöll. Navegando por un mar de sombras hasta la puerta desconocida, hasta el río sin orillas, para completar el caudal del tiempo, el arca sin herrajes de nuestros recuerdos, la entrada custodiada por Garm... ¿Quién es ese fulano, ese hijo puta que se acuesta contigo? Definitivamente, tu hijo...

10/6/17

¿Cómo alentar un sueño hasta calentar un corazón? Feliz con mi insatisfacción no puedo perder más que la cartera, la compostura o la inspiración.
No sé qué hacer entre poetas, si cebarme o ensañarme, si afirmarme o negarme. Tal vez podríais invitarme a cenar (me acostaré con todos si recitáis una tropelía).
El sexo no es nada sin los argumentos para una adoración subrepticia.
¿Qué será rescatado en el juicio? Ni un pensamiento, ni una palabra, ni una mínima parte de lo que el alma elucubraba. Todos los recuerdos serán recopilados en la biblioteca del tiempo hasta que la pureza de unas manos limpie de polvo las solapas.
Tú eras hermoso, yo era hermosa, y ahora sólo somos unos feos encomiables...
Y yéndose de copas se metamorfosea.... (¡Quién fuera hipsípila que dejó la crisálida!)
Pero en serio, es probable que la capacidad de memoria de la mariposa no le permita recordar su pasado gusanil. De pronto se ve con alas, surcadora del aire con grácil vuelo... y no recuerda cuando se arrastraba por el suelo (¡anteayer mismo!).

Puede que también nosotros nos transfiguremos (metempsicosis, transmigración...) y no recordemos nuestras vidas pasadas, nuestras pretéritas existencias anteriores.

Amigo Mail: ¿Qué eras, quién eras tú hasta el martes pasado?


Aitor Suárez 

La seriedad de las rocas, la risa de los arroyos… la veleidad del viento, la constancia de los planetas… y los desiertos taciturnos, las selvas vociferantes... (Aitor Suárez)

Vida exacerbada en todos los dominios y una mirada al infinito ulterior... Las cosas son porque somos en las cosas.
A veces hace falta perderlo todo para saberse ganador.
¿Cómo follar un culo de cigüeña en una torre de iglesia si eres un ave incrédula? ¡Oh, pájaro solitario, baja a la charca de los sapos, a la alcantarilla de los batracios, y sumérgete en la locura!
Si no vives religiosamente estás más cerca de la verdad y si careces de credo más próximo a Dios.
Yacer con los gusanos después de alentar a las moscas.
¿Qué hay de los Virreinatos, la tristeza compartida de un Imperio?
En Port Elizabeth me oculté de polizón en un mercante. Tenía casa y familia en Botswana, pero todo aquello dejé (mi alma necesitaba otros horizontes). Aún espero en Madagascar un barco que me lleve y un amor en cada puerto.
La amé en uno de esos largos viajes hacia Sydney pero mi amor sólo duró hasta Melbourne. La recogí en la bahía de Flinders. Hacía calor y estaba en el arcén. Tenía unas buenas piernas y una mirada melancólica (es lo único que recuerdo de ella). Seguramente ahora estará haciendo el amor con un camionero cerca del Mar del Coral.
Otros mundos hierven en la quietud de los mundos.

9/6/17

Creer en el celibato es como pretender criar roña cuando puedes lavarte.
Copulábamos con los dioses y ahora es difícil cambiar de prostíbulo, de la misma manera que se nos hace complicado reconocer otra servidumbre.

4/6/17

-¿Mesa para dos?
-No, un banquete para enamorados de la promiscuidad.
¿No vale la fruta estropeada el don de la simiente aunque arraigue la podedumbre en su interior? 
El día que estés vivo, vivo de verdad, sabrás cuánto te desprecian.
Los moralistas tienen una imaginación tan desacerbada, tan desproporcionada, que son capaces de corromper el mismo vicio; así que en comparación a su idea del mal, el mismo bien es un ángel furibundo.
Pásate por mi casa y házmelo a conciencia... Quiero decir: sopla y sopla hasta que entren los lobos y se apaguen las velas.

Un ratón azul me susurra tu nombre en cada sueño. (Aitor Suárez)

Me yergo cagado y meado de azulete sin un control de plagas.
Para querer y necesitar hay que bajar la guardia y arrastrarse por la guarida.
Dicen que la muerte nos iguala, pero no por ello dejamos de admirar lo inimitable.
Hay quien para ahogarse necesita el mal trago de un querer.

Salus Per Aquam

Oh, spa, spa, prefiero la caricia de una prostituta a una pompa de jabón.
Cuando decimos que es necesaria una muerte para cambiar el mundo solo somos salteadores de ideales.
¿Vivir la ingenuidad o vivir de la ingenuidad?
Convencernos de algo es plantear un pretexto y reprochar una excusa.
Está claro que necesitamos una niñera porno y unos pañales mayestáticos.
Sentados en la terraza el confín se confunde con una balaustrada... Alguien diseño algo parecido a suplantar el horizonte.
-cayó muerto de ipso facto tan seco como un palo... (Billy)

-Directo al cielo de los patos sin pasar por taquilla... (María)

-Ya muerto, es una tontería no llevar al difunto de procesión en las tripas.
¿Por qué querer llegar a Marte cuando podemos yacer con Marta?
Una maravillosa historia de amor es lo mismo que meter un huevo en un microondas y esperar que salga un pollo.

3/6/17

Los poetas se reproducen por bulbos, por bultos, por esporas, pelos invertidos que crecen hacia adentro... Si tienes un quiste no juegues al despiste, no te operes, no uses Bactroban, el poema nace de un tumor. Cuando te estés pudriendo enraizará en tu caja mortuoria y de su interior saldrán un montón de polillas que intentarán profanar la cruz de hierro.
Carretillero loco, poeta loco, te estrellarás contra la luna cuando intentes alcanzar la rampa de los sueños...
Observa las formas del mundo, sobre todo las femeninas, ahí la realidad se hizo a consecuencia.
Solamente puede haber defecto en contraposición a la virtud, por lo tanto la perfección existe en  un grado inadmisible.
Somos una eyaculación de los Dioses, infinitos orgasmos de los demonios.
Si el poeta no consigue penetrar la belleza, bien haría la belleza en atrapar al pájaro en su jaula.
¿Quién (qué) escribió dentro del avispero? ¿Quién (qué) engendró en el insecto su organización eficiente?
La lujuria es una forma de acupuntura en el sacro.