Rorcual viejo con tinta de calamar en los ojos busca ballena adinerada.

¿No debería una novia, la noche de bodas, hacer lo que fielmente ha evitado todas las noches?

¿Qué tienen en común el vicio de una ola y una vagina tragaperras?

La inteligencia se abre de piernas ante la animalidad.

Qué prodigiosa, qué admirable chapuza… todo lo vivo. (Aitor Suárez)

Así podemos apreciar mejor la perfección del chapucero.

¡No sabes lo que haría con tu trasero, no tienes ni idea! Podría considerarse un altar, ese cajón de ánimas con sus dádivas y cirios, porque tú eres todas las catedrales del mundo.

¿Cómo dejar de sufrir el amor si hemos estado enamorados desde que las piedras padecen migrañas?

¿Crees que acabar en una habitación de hotel con nuestros instintos desordenados es la peor tropelía de estar vivos? Hasta el olor de la piel se vuelve frágil cuando no hay nadie a quien amar.

Mundo Desconocido

Después de acostarme con la más grata de las musas y perpetrar el más horrendo polvo desconocido, en vez de fumar un cigarro, lo que más me apetece es escuchar a José Luís Camacho hablándo de esoterismo.

Dibujé la estancia en la que hacíamos el amor, pero no había nadie para un amor así, ni un dormitorio tan amplio para nuestros sueños.

Las voces se apagan. Los corazones se deletrean. Quedarás sin palabras para nombrar la belleza.

Los extraños no pueden aplacar sus extraños sentimientos, se quedan ahí, permanecen apilados como huesos rotos en una estantería.

Hay que ir al grano

Nunca salgas con una dama sin contar sus verrugas, al menos intenta indagarlo con delicadeza. Por ejemplo: señora, quiero una lista detallada de sus furúnculos. Ella pensará que eres un ser metódico o un grosero y no podrá negarse a esto último; o imaginará suspicacias por lo bajo y exclamará improperios de contrabajo para sus adentros, sin comprender que tú solamente quieres ir a la fístula del enamoramiento, al cielo purulento de los abscesos. Oh, mi alma, cómo entenderás que amo la piel de anatema,  los lunares como soles y a la mujer con orzuelos.

Una hembra sólo puede ser yantada con la locura y voracidad de un senescal.

¿Y si Dios regresara con los muertos para ser un muerto?

Ángela

Ella tiene una belleza viva, una figura esbelta y estilizada. Insinúa algo con los ojos que yo entiendo por un axioma y sólo es una equivocación. Saca una barra de cacao del bolso y humedece unos labios que parecen Gobi, pero para mi representan la eternidad. Observé aquel maldito cielo femenino marcar las comisuras del amor. ¿Por qué una polla no puede hacer la misma función que un delineador? ¿Por qué una polla, como un lipstick, no sirve a la sequedad de un poema?

Acuéstate conmigo,  acurrúcate a mi lado, me apetece esa clase de indigencia.

En el trabajo,  en cualquier parte,  busco la confirmación de unos ojos. Me equivocaré el 99 por ciento de las veces y ese 1 por ciento no seré yo.

Más replicante que humano.

Tal vez salga con esa chica de ciencias... No voy a entender la insatisfacción y ella tampoco comprenderá la insinceridad.

¡Querida, regresa con el orgasmo a nuestro lecho y cierraré los ojos al grávido peso de la inmoralidad!

No hay ninguna perversión posible hasta que los pervertidos deciden amarse.

El deseo es inconsecuente hasta que pretendemos que sea real.

-Quiero hacer el amor contigo.
-¿Conmigo?
-No. Contigo.

Tú eres la bondad para algunos,  yo la degradación para otros. Si es posible quiero corresponderte y corromperte.

Otra vez he perdido todas las direcciones, si no fuera así le mandaría un hermoso vestido rojo con lencería amarilla,  bastante facha y poco republicano como sé que desprecia. Pero mirándose al espejo quizás asentiría: "me queda bien esta reliquia del Opus, me entran ganas de asesinar a tus monárquicos y fusilar falangistas. Por un momento has elegido el color de la sangre para todo lo placentero".

Poetílicos

-No lo he hecho (alabarte) pero me agrada especialmente tu escritura.

-Yo soy lo ajeno al poema, el simple y huidizo medio por el cuál la musa se manifiesta y hace visible los versos... por lo tanto si esa "no" alabanza va dirigida a las letras yo quedo sumamente agradecida con tu comentario:)

-Yo pienso lo mismo del verso y no puede haber dos personas que se desentiendan tan fácilmente de lo que son... Las letras son un medio para llegar al poema, el poema es un medio para llegar a tus medias (ahora tendrías que decir que las medias son lo ajeno a tus piernas).

 

-Non o fixen (encomiar-te) pero agrada-me especialmente a túa escritura.

Eu son o alleo ao poema, o simple e fuxidío medio polo cal a musa manifesta-se e fai visible os versos... por tanto se ese "non" encomio vai dirixido ás letras eu quedo sumamente agradecida co teu comentario:)

-Eu penso o mesmo do verso e non pode haber dúas persoas que se desentendan tan facilmente do que son... As letras son un medio para chegar ao poema, o poema é un medio para chegar ás túas medias (agora terías que dicir que as medias son o alleo ás túas pernas).

¿Será o no será? Mientras tanto puedo deshojar otras flores.

Descubrirán el engaño de tus ojos y no tendrás salvación en la casa de los hombres.

El ahorro está en el (des)precio.

-¡Te quiero!
-¿Insistes en la argucia?

La mente es un hervidero de serpientes y el amor se las come a todas.

Un simple saludo hizo que su trasero se contorneara 30 grados a babor de mis pensamientos. Un "te quiero" no sé qué habría hecho con la rosa de los vientos.

La poesía no puede ser insuficiencia para un espacio de solemnidad.

El verso no hace al carpintero aunque lo clave.

-¿Qué se dice del genio?
-Detrás de un geranio hay una gran mujer que cultiva plantas.

El entresuelo está lleno de Heinekens vacías.

El déyà vu de la vida ya no importa, a no ser que te empotres contra una potranca.

-Cariño, ¿desde cuándo el perro de presa me lame la entrepierna?
-¿Lo dices por mi madre?
-Por mi difunta suegra.
-¿Ya has puesto cianuro en los calzones?

El ganso de los huevos de oro me hizo prometer que nunca fertilizaría un embrión.

Escribes con alevosía y eso tiene su reflejo en el mercado. No hay nadie cuando estamos rodeados por la multitud. La escasez de Dioses hace que el creyente se detenga a pensar, si acaso la oración ha sido inadecuada o ha alterado los nombres de la supremacía. El ser no resulta de una ecuación perfecta. Mil perdones por no vomitar el desayuno, la ingesta de un ángel desnudo, porque la perra de los colchones se ha puesto a ladrar.

  

Escribes con aleivosía e iso ten o seu reflexo no mercado. Non hai ninguén cando estamos rodeados pola multitude. A escaseza de Deuses fai que o crente se deteña a matinar, se talvez a oración foi inadecuada ou alterou os nomes da supremacía. O ser non resulta dunha ecuación perfecta. Mil escusas por non vomitar o almorzo, a inxesta dun anxo espido, porque a cadela dos colchóns está a ladrar.

Soy un pez feliz en el corrector de su dentadura (ya no sonríe como antes por temor a que se vacíe la pecera).

Después de casarnos me hizo recoger todos los granos de arroz, contarlos, etiquetarlos y recobrar los perdidos. Ángel mío, te amo porque mantienes ocupado mi cerebro removiendo una cazuela de basmati.

Conozco centenares de célibes con una mente perversa y centenares de pervertidos con una mente limpia.

¿Es usted un probador de señoras en una gran superficie comercial? ¿Qué hace para mantener el perchero ordenado?

Malinterpretando a Marx

Todas las luchas apelan a las más altas intenciones para excusar su males.

Malinterpretando a Marx

Si el perro es el ser supremo para las pulgas, los hombres son parásitos de otro animal.

Tu cuerpo mejor que un alegato de poesía, el silencio mejor que un tratado de oratoria.

¿Qué hacer para que despierte de su sueño el mediocre desnudo que se cree vestido?

-Hai máis neuronas nunha cona que nun cerebro de clase media...

-entre a clase e a idade, media, refiro-me... quedo coa ausencia de estamentos no que á mente refire-se... a liberdade perenne e gloriosa como a que xorde en "os" comentarios... Quizais o futuro sexa a criónica das nosas aglomeradas palabras... -imaxinas?-

Por que non falar de aglomerar as almas? O mellor que lle pode acontecer a un poeta é desaparecer antes que crioxenicen o verbo. Imaxinas un verso tan aciago que non remate nunca, unha vida de retórica bohemia baixo un ceo de hidróxeno líquido?

-Eu o que non deixo de soñar é aquel día en que os libros non sexan meros "souvenirs" de andeis... e o mundo ou os mundos, estean a gozar cada vez que manifesten o cheiro dunhas páxinas en calquera fosa nasal.

-Ben..., eu aspiraría a que nas miñas fosas nasais se manifestase o arrecendo de algo vivo, o gozar do mundo ou os mundos, para que a poesía non fose unha mero souvenir de andel encerrado no soño dos libros.

-Hai máis neuronas nunha cona que nun cerebro de clase media...

-entre a clase e a idade, media, refiro-me... quedo coa ausencia de estamentos no que á mente refire-se... a liberdade perenne e gloriosa como a que xorde en "os" comentarios... Quizais o futuro sexa a criónica das nosas aglomeradas palabras... -imaxinas?-

Por que non falar de aglomerar as almas? O mellor que lle pode acontecer a un poeta é desaparecer antes que crioxenicen o verbo. Imaxinas un verso tan aciago que non remate nunca, unha vida de retórica bohemia baixo un ceo de hidróxeno líquido?

-Eu o que non deixo de soñar é aquel día en que os libros non sexan meros "souvenirs" de andeis... e o mundo ou os mundos, estean a gozar cada vez que manifesten o cheiro dunhas páxinas en calquera fosa nasal.

-Ben..., eu aspiraría a que nas miñas fosas nasais se manifestase o arrecendo de algo vivo, o gozar do mundo ou os mundos, para que a poesía non fose unha mero souvenir de andel encerrado no soño dos libros.

La belleza de estar contigo es menos grata que la belleza de estar sin ti. 

Ya has pasado por la cumbre y puede que la cumbre te haya follado tomándose una pastilla contra la psicosis.

Si quieres ser amado serás desposado por el más irracional de los engaños que se nutre de pequeños convencimientos.

Un chiste malo hace que el tiempo se detenga para hacernos reír.

Lo que no entiendo, a estas alturas, es que a la muerte de las editoriales aún se sigan fomentando los derechos de autor y no la gran promiscuidad del verbo y la negación de los nombres.

Si hace demasiado frío haríamos con nuestras palabras un pira para calentar los dedos. ¿Qué es un poema comparado con la hipotermia o los sabañones? ¿Qué es un poema bajo el rigor solitario de la helada? Lo que una vez ardió en el alma es insuficiente ante la azul palidez del raso.

Ha entrecerrado un párpado por el cansancio y él ha creído ver un designio.

En ningún momento, al hacer el amor, deseamos regresar del animal al hombre.

Hasta las lágrimas más puras ocultan una tristeza que no es real.

Ninguna voluntad vendrá a nuestro encuentro por propia voluntad.

El amor no crece en las ausencias ni vive al margen del poema...

¿De qué forma te voy a pedir que salgas conmigo? Dentro de un par de años tendrás que llevarme a orinar y cogérmela floja, o limpiarme el trasero hasta perder las uñas postizas. ¿Estoy senil de la muerte y encantado de conocerte?

En un adarme de cielo

La hermosa y soez erudición caga con las puertas abiertas en  una romana. Ellos no entienden de inspiración pero saben en qué nalgas meter la  polla dura de los amaneceres. Así que los verdaderos poetas, el verdadero ateneo de los poetas ebrios, está en los aseos de una fábrica,  en las letrinas de almacén o en los retretes de una taberna. No lo dudes, están tocados por el verbo y el verbo los ama. Éste, que menudea con las letras, no es más que un absurdo biógrafo de los tálamos, comparado con los verdaderos y divinos folladores.

La necesidad no es un cuento: necesito un hada madrina para mi varita mágica, y tú un Aladino que frote la lámpara.

¿Qué pensar de una mujer que no mira de reojo cuando sabe que es observada?

Somos la antítesis de nuestros pensamientos.

Ningún unicornio quiere morir en un establo.

Aunque nos decapiten,  seguro que hay para nosotros algún pendenciero hado que aguarda por las mieles de otra guillotina.

En el interior de un político se comete todos los días un magnicidio.

-Usted es una culta e interesante mujerzuela.
-Y usted un inteligente y hábil canalla.

Lo peor de los entierros es ver como el cura se aleja en BMW después de dar un responso y cobrar por el obituario.

¡Su lencería es mía, así que creo poseer algún tipo de sugestión sobre sus nalgas!

Penélope tejía y destejía el tiempo aguardando la llegada del esposo; pero, ¿acaso piensas que Ulises no hacía y deshacía bragas en su periplo?

-¡Mírame la saliva de la boca!
-Pero, ¿qué quieres?
-¡Las gafas para ver la tele!

Desafortunadamente, nos encontraremos en la poesía no es lo mismo que decir "ancha es mi cama", más bien que nunca nos faltarán los lectores.

Nos encontraremos en el amor no quiere decir "ancha es Castilla", sino que los lectores además comprarán nuestras obras.

¿Qué tal si no nos encontramos en ningún lugar conocido? Tiene que existir un ingente trasero de bibliotecaria que podamos leer de corrido sin aguardar nada de la literatura.

Las mariposas no se acercan a nadie sin que un enigma aletee en el aire.

A veces creo que la poesía es como un dildo sin culo o un anillo de pedida sin novia: autoconsolación,  autosatisfacción, autoayuda...

A estas alturas la verdad te pregunta por Silleda con la clara intención de follar,  y a la mentira no le apetece pasar por Google Maps para hacerlo. El poeta, en estos casos, es incapaz de dar con las reseñas aunque tenga un Tom Tom en el coche y una voz de señorita le diga: "desabróchese la bragueta. Coño encontrado. Enchufe la polla al satélite y diríjase a la casa de putas más cercana".

A estas alturas  el mar ya no oculta ninguna intención para los peces, y en cualquier bar de Silleda, por ejemplo, sólo nos aguardan los cazadores.

¿Qué sería de los feos sin la abstracción figurativa? 

Cuando el poema llama a sus corsarios hay que abrirse de piernas a la completa piratería; y ahí sí, quemar las naves.

Tú aún escribes poesía, yo sólo escribo perfidia.

Mantén el aseo limpio como los ángeles antes que Satán entre en el retrete.

Hay más de un cielo en la sangre y un estúpido corazón bipolar aguardando.

La buena lectura nos reconcilia con los fantasmas.

Crees que has llegado pero todavía no has emprendido tu camino. Crees que has emprendido tu camino pero nunca has salido de ti.

Tengo una quemazón en los riñones, payo; pa' mí que va a ser un católico nefrítico. (Hipogeo)

¡Vas a tener que mear cruces de bruces!

Todas las palabras son el envoltorio de un único pensamiento.

Pasea a su bebé lámpara en un carricoche. Se enciende cuando los extraños le dicen que es una preciosidad y que tiene los vivos ojos de una centella.

Mr. Darcy

Nor am I ashamed of
the feelings I related.

They were natural.

Did you expect me to rejoice in
the inferiority of your connections?


To congratulate myself
on the hope of relations
whose condition in
life is so below my own?

Adultera el amor con una zorra (si no fuera así empieza a desconfiar del gallinero). Paga por ser visible e inservible, con poderes de súper carroza, y cambia tu foto-váter de perfil por el perfil de una langosta.

El cristianismo no ceja en el engaño y el catolicismo en la perversión.

Sólo a través de los cuerpos la escritura conserva su humedad.

Volver a nacer significa pasar por el mismo lugar conocido.

Brillo de luciérnagas: la luz inasible quiere aparearse.

A veces el exultante amor se burla de los amantes.

La horda húmeda. La hora enumerada. El tiempo de unos ojos. La derrama de un deseo. La inmensa sonrisa del ofidio enroscado. El imperialismo de una lágrima... Vestigios de un amor en el alma de los esputos.

Era un buen poeta hasta que su degeneración lo convirtió en virtuoso.

(Dibujo de Mareva Mayo)

El cuervo a lomos del chacal junto a las filigranas de las flores serpiente... Mundos libres observándonos.

Volveremos a nacer con la muerte como partera.

Nuestro escaparate sigue con las mismas prendas desfasadas de siempre.

Vamos hacia el Valhalla con los brazos abiertos y una daga entre los dientes...

En el mismo paraíso deberían temer el presagio de los muertos.

Si el cielo no está escrito ninguna necesidad lo traerá hasta nosotros.

¿Qué aguardar de una hembra más que la razón de una muerte?

Que nadie trate de desparasitar al animal: yací con las musas y me erguí con la rabia.

La servidumbre viva de unas cachas necesita un amo que las reprenda.

El arte es largo y la vida corta como una navaja mellá. (Ginés)

Y, aun así, el arte necesita de la faca...

Conozco más personas que creen en Dior que en Dios. (Ginés)

La creencia más elegante tiene más adeptos...

No hay mejor pasión que vivir sin dogmas ni estigmas. (Ortega Palomares)

Igual que vivir sin sarpullidos.

Un bobo, en cualquier parte, nunca deja de ser un hombre serio cuando tropieza con su idiota.

La felicidad es un estado de pobreza asumible y deseable.

El mal es optimista, el bien es pesimista.

La nada es la más pertinente de las posesiones.

Si Dios habla francés el Diablo le responde en alemán.

Diálogos con Prozac

-A Kong no le gustan las rubias.

-Siempre le quedarán las morenas o las pelirrojas, hasta las calvas.

-Como en "Casablanca".

-¿Siempre quedará París?

-Para los bonobos.

Peste sobre peste, igual a fragancia.

Hace mucho que pasamos del sexismo, del sectarismo y las convenciones... De los penes para las mujeres a los penes para los peces, nuestra orientación sexual es una pecera.

En las profundidades de la mente hay seres abisales, krakens y demonios... Ni siquiera arañamos la superficie con nuestros pensamientos.

Si ha dejado sus alas de ángel en una peluquería, puede que ya esté en los infiernos.

Idílica felicidad, me he asomado a tu sonrisa y ahora añoro tus dientes podridos.

Nada sucede hasta que no es observado,  nada deviene hasta que no nos observan.

En el momento que se evoca la eternidad se pierde el labio del amor efímero.

¡Para siempre, con la mejor poesía, brindo a la salud de tu ángel obsesivo!

Entre mujeres, hombres y viceversa, ¿qué diablos es viceversa?

Pensar en ti es como desear morir en primavera.

Sobre el prepucio,  el nombre de la amada ya se borró...

Todos huían de nosotros,  sabían que el poema estaba cerca y no era heterosexual.

-Dale una patada a Betsy...,  me refiero a la pelota de Betsy...,  quiero decir que juegues con la perra...

-No he pasado del primer enunciado. ¡Cadáver, no me dejes quedar mal delante de tu amo!

La auténtica poesía es un beso lésbico entre medusas.

Poco a poco nos vamos acercando a esa locura que vocifera su lirismo por las calles y espanta a los viandantes.

Todos somos filo-bobos y pedagogos de esa patología.

La estupidez de los poetas les obliga a actuar como cheerleaders delante de los perros de presa.

Observa esas formas, el cubicaje, ese ojo de lechuza que babea lascivia, y ese ano de lavadora cuyo selector ha puesto en marcha el más hermoso de los desagües.

Los grandes poetas son los mejores sexadores de cefalópodos. Saben distinguir un hectocótilo de una vagina de calamar.

-¡Amada! El campo está lleno de flores y nunca fui un caballero. ¿Quién es capaz de aguardar tanto tiempo sin abrigarse y resguardarse?

-¡Amado! En tu espera, el esperma ha regado mi parteluz. Nuestro amor es el mismo que el de los maleantes que no dan por perdida la flor aunque haya gitanos en el castillo. Y, ahora, amor mío, haz soportable esa deshonra como soporto yo tu sombra.

La hermosura debe ocultar algo impropio entre las sábanas y apelar a esa conciencia.

En el lecho conyugal el paraíso está vagando, o virtualmente aburrido, o naturalmente roncando.

¿Qué existencia es capaz de amar sin perpetrar el crimen de lo amado?

Todos los perros poetas se complacen con los huesos y cualquier astilla de pollo les parece un fémur de bovino. ¡Oh,  vaca mía, te llevé a los altares y creí tener tus tuétanos hasta que el gallo cantó!

-Tiene usted unas ojeras impertinentes.
-Ojos que no follan corazón que no siente.
-¿No se le cansa la vista de tanto hacer el amor?

Alguien aseveró: no se pueden tener amigos pobres.
Alguien apostilló: ni ricos de espíritu con los bolsillos vacíos.

Triste..., el día que nadie se baje las bragas por ti.

Sólo podemos ser auténticos desapareciendo.

Los ególatras ponen su nombre en todo lo que aman.

Te amé como la piel de unos zapatos deslustrados ama el betún,  y tú los abrillantaste con un escupitajo y un cepillo de limpiabotas.

Después de tanto tiempo es difícil distinguir los rasgos de un ángel de la belleza de un coño, los pelos de un chocho de una visión celestial.

Algunos son recompensados con la contrición de una lágrima. Lágrima viva, ¿cuál es tu ansia?

Perros lulú, mujeres Lola...

¡Y de repente el amor..., en uno de sus múltiples orificios!

Lo coveniente es pensar siempre en lo inadecuado.

Voy hacia la marejada aunque tenga que achicar todas las naves.

Niños y alguna sonrosada hembra victoriana, ¿me habré perdido en el gineceo?

Evitando las inundaciones, morimos a los pies de una ablución.

¿Mi ideal? Ser amado por lesbianas e incomprendido por los hombres.

La luz teme estrellarse contra las polillas.

Nada es irremediable, excepto la inmortalidad.

-Soy un coñoadicto, ¿y usted?
-Una telenovela rosa.
-Encantado de desconocerla.

Fuiste engañado por la belleza con toda la beligerancia de  un menoscabo.

¿Toda una galería de soles y nada hermoso que soñar?

Ayer me pareció ver en el rostro de varias mujeres el deseo, creí oír en labios de alguna lo imposible.

Si un alma tiene cuerpo cómo no va a permitirse la promiscuidad. Si un cuerpo además tiene alma cómo no va a permitirse el amor.

-¿Usted gasta muchos calcetines?
-Depende del camino, la hierba pisada y el ascenso a las alturas.

¿Qué me tienta? Lo natural de cualquier naturaleza.

Según Ortega Palomares la escritura es el anhelo de la perdurabilidad del ser, o más bien, diría yo, un olor a jactancia insoportable.

Soy de los que buscan la perfección en la morgue, pero a veces se complace infinitamente con los vivos.

-¿Tiene fuego en las tetas?
-Lo siento, no fumo.
-¡Vaya!
-No me malinterprete, nunca he dejado el tabaco.