¿Veintiún gramos de alma y cuánto de ella no es indiferencia?  

La mediocridad y la inutilidad son el punto de partida hacia la grandiosidad necesaria e inútil.

Diálogos con Prozac

-¿No sería más romántico hacerlo con un hombre vulgar y desechable, una noche de cervezas baratas?

-No me gustan los hombres vulgares, ni las cervezas baratas. Para sufrir, mejor en una cama con tachuelas.

-¿Prefieres la tortura de hombres atrevidos y licores caros?

Habéis alimentado al tigre con despojos, su ferocidad con salmos, su instinto con razones. Habéis apacentado una manada de leones como ganado. La fiera enjaulada y condescendiente afila sus garras en vuestro zoológico de civismo, pero todo regresará cuando el hambre.

Estoy más perdido que un marcapasos sin corazón...

Un animal puede ser un dios para otro animal. 

Vísteme con tu amor y desnúdame para la ausencia.

Eres un decorador de la muerte, un asesino de interiores, despiadado y amable, que pinta con laca de bombillas las cajas de música y el cerebro de los gatos. 

Siéntate sobre mis párpados y amenízame el tedio.

Ya no podemos creer en los amantes ni en las tiernas intenciones de la luz, sólo dejarnos llevar por la fresca codicia, hasta tal punto somos presuntuosos y arrogantes.

La muerte es un delicado sol que se desangra y deambula sin rostro, un rojo atardecer sobre frágiles cristales. Antes que se inventaran la ponzoña y los nidos de víbora, la flor ya destilaba una belleza hipertensa.

Para nidificar en lo alto

Ábrete al recuerdo, suicida con tus pasos las horas, porque nadie merece un tiempo de olvido... Vuela como una polilla hacia la eternidad de la luz. Que no nos sirva la condescendencia de excusa ni la nocturnidad de consuelo.

El amor es una quietud de sábanas limpias y dulces demonios.

Le pusieron una pajaríta, un uniforme un poco ridículo con un pequeño y exiguo mandil ajustado que, a través de una ingente abertura posterior, marcaba la consistencia de sus glúteos. Sólo le faltaban unas orejas y un infantil rabo de conejo para caracterizarse del todo y homogeneizarse con su puesto de trabajo.

Desde la distancia, por la manera de tratar a la clientela, pude percibir a una persona seria, aparentemente formal y respetuosa, en resumidas cuentas: un auténtico padre de familia.

Juntas, bailando, casi ebrias, Vida y Muerte han sido vistas. (Aitor Suárez)

Como Verlaine y Rimbaud en sus mejores tiempos...

Nos encerramos para perpetuar la ignominia, para ser condecorados por las inacciones e incitaciones a la nada que nunca escribirán lo posible.

El mundo ha cambiado tanto que ahora tenemos que redimirnos por los pecados no cometidos y los excesos no contemplados... ¿Le impones a Ícaro unas alas prestadas y una ciudad tras el sol? Ningún ave, por más que quiera, posee el delicado equilibrio de la luz.

Todo lo que nos habla se extiende más allá de la duda.

Somos una mentira, y en el peor de los casos una mentira sin subterfugio.

Casi diría que el vicio es la justa medida y la virtud el desequilibrio. ¿De qué sirve una poesía que no mancha, que no hiede, que no solivianta y remueve?

Cuando el león ruge las estrellas lo acompañan, por eso  tiemblan y centellean en la noche como dulces alucinaciones. Nada como blandir los pétalos y dejarse llevar por el éxtasis.

Canción infantil

A mi Barbie, Barbie puta, le duele la cabeza, el médico le ha dado una pollita gruesa.
Mi Barbie está enferma, mi barbie está enferma, el médico le ha recetado un jarro de esperma. 

A mi Barbie, Barbie puta, le duele la garganta, el médico le aconseja una mamadita con bufanda.
A mi Barbie le duele el corazón, el médico le ha dicho que nada de condón. 

A mi Barbie,  Barbie puta, le duelen las rodillas (por el culo siempre se la hincas). 

(Chorus)

Mi puta Barbie me enferma, mi puta Barbie me enferma...

Ya empieza a hablar un lenguaje subliminal (se nota que la has aleccionado consecuentemente), sabe de destructores y de u-boats, sabe para qué sirve un submarino nuclear en la basílica del mar.

¿Es cierto que las extraterrestres se depilan el monte de Venus con una uve de Visitante o de Victoria por necesidad?

Nadie puede culparnos de que con apariencia de sencillez, incluso de fragilidad, elevemos las alas hacia lo imposible.

Te utilizo para el poema como se le ofrece un cangrejo a las gaviotas, un sepulcro a los muertos o una desconsideración a los vivos. Sé que es mejor devolver al mar lo que es del mar, lo que hemos tomado prestado de las olas y la arena; pero, ¿quién es capaz de desprenderse de la codicia de sus mundos y descreerse de todos a la vez?

Lo más agradable es dejarse ensuciar y persuadir por el poema, y me complace que tú tengas ese desapego natural por el aseo.

LA BEAUTÉ

Un día hermoso la belleza nos saluda, parece que el destino quiere burlarse de nuestra suerte.
Aún estamos dirimiendo las salutaciones y no sabemos cómo acabará la jornada (puede que de una forma inteligente).
Las premisas son un ardid de la razón, y entre palabras perspicaces lo más importante es que se impongan los hechos.
Otra vez perdidos y sin rumbo... ¿Qué se necesita para prevalecer en la virtud? ¿Puestos a otorgar cuál es la dádiva aceptable?
¿Qué hay de los que necesitan ser amados por un orbe? ¿Qué se puede pedir a riesgo de ser concedido? ¿Qué se puede dar a riesgo de ser tomado?

La verdad descansa como un fantasma entre dos tumbas.

Esta es la poesía que me va: una poesía detrás de la poesía o una poesía por detrás.

En el buen gusto siempre hay algo refinado, delicado y permisivo que nos agravia.

Dicen que los enterradores no tienen alma, pero hay versos que te follan, te embalsaman y resucitan a los muertos.

Me siento vacío,  como una casa de putas sin clientela, como un vals sin bailar, como una novia sin estrenar, como un cielo sin estrellas...

Mejor que la resaca nos coja mal acompañados y la ebriedad mal confesados. Sólo a esa insensatez que acaricia las ganas, esa demencia de vivir, le es innata la terquedad.

El más elevado de los sentimientos no necesita respuestas, ni llega a través de respuestas... Puede que, del mismo modo, tampoco necesitemos cuestionar la más excelsa de las razones.

Nos hicieron con la ingente necesidad que se transforma en mercancía. ¿Por qué al por mayor? Por la facilidad y la comodidad de los botines, y porque en nuestro corazón, rojo furcia, hay un lugar para los desperdicios, la caducidad y la especulación.
Tal vez el planteamiento no sea el correcto: ¿a pesar de qué fuimos creados?
¿Si no existe ninguna finalidad en esta obra, estamos condenados a dotar a la nada con la carga de nuestra existencia?

Yo viví una historia que fue historia y ahora también me dedico a recrear fantasmas. Tal vez haya vencido ese horizonte que clama por la muerte... Yo deseaba a la típica hippie, amante de los perros, no por mi consideración hacia los animales, sino porque en ningún otro regazo se acunan mejor los sueños.

Hay canciones que sólo sirven a las piedras, pero hasta las piedras pueden doler de impotencia.

Muere Leonard, ese judío que ungió la poesía y cantó la redención de las naranjas.

Puede que sólo a través de la paz encontremos el camino a una pasión desapasionada.

Deseas mantener impolutas tus posesiones y al mismo tiempo infringir las reglas que te atan a tu posesión. Nada es poseído. Lo que no quieras para ti, no lo quieras para los demás. ¿Si le damos la vuelta a un calcetín seguirá siendo un calcetín, o es diferente según qué persona o pie lo calce? ¿Se puede ser liberal y al mismo tiempo conservador? ¿Se puede guardar con candado el afecto para evitar que entre moho y polilla en el guardarropas? ¿Ya que has puesto a su servicio tu felicidad y tu vida se te debe la fidelidad? ¿No es un poco egoísta consensuar los términos cuando queremos ser tratados con distinto proceder? 

He resuelto delante de tu reprobación, la necesidad de una muerte sin conclusión, inmediatez para un dividendo de continuidad. Aquello que no permite por más la resistencia no se resiste. ¿Qué espíritu sin forma eyacula en tu interior, lo invisible articulándose desde el tendón, la urgencia de la vida por regresar a la carne?

Un cielo amado por la literatura no está abierto a la bajeza de las librerías.

Te conformas con una alegoría de amor sin amor, un sueño de piel indeterminado.

He pintado con lápiz de labios un puente hacia tu corazón.

Hazme reír con tu ciencia, experimentémonos, dejemos los exámenes para aquellos que necesiten aprobar, nosotros sólo queremos trascender.

Aún no he encontrado ese querer que se me clave como una tachuela al trasero.

¡Dame la oportunidad de ser un bohemio mientras descorcho una botella vacía!

El cielo debe descansar en los posos del café, en la quietud de los trazos, en la tarde del vicio y el libidinoso licor que mancha los labios. 

El infierno es todo aquello que dejamos para mañana, todo aquello que se afana en expiar una culpa.

A ninguna mujer le agrada pisar una mierda, perfumar con anécdotas una habitación o invitarme a limpiar sus tacones.

¡Dejad que siga siendo un don nadie sin peluquero conocido!

Tener un mundo propio es especular con un lucro inmerecido.

¿Qué tal un BDSM con humor para hallar una complicidad innecesaria?

No deberíamos imaginar un lugar para el mañana ni  un futuro resguardados de la intemperie. Dejarnos hurtar por la malversación del deseo es el amado lucro al que obedecen nuestros designios.

Versos grouchianos

Vivo era un difunto mediocre, muerto es un cadáver excepcional.

Juzgando a un sanedrín de ineptos: muerte, resurrección y descenso a los infiernos de Guillermo Zapata, condenado por su propia ignominia.

Desde que los cangrejos andan para atrás y el corazón es una caja de música, todos deseamos asesinar comadrejas.
La luna no sólo cabe en el cajón de las bragas sino que es preciso que las bragas no encuentren nunca una salida de emergencia. Meter una moneda en la ranura de una mujer es poner en marcha el jukebox.
¿Qué se siente al saber que fuiste engañado por una anátida en el hueco de su entrepierna? Fue el único amante, palmípedo y discreto que penetró en su virtud.

Sabías que era corto el tiempo y no hiciste nada para apreciar el instante, las tumbas están llenas de muertos conmemorativos.
El sofá es peor que esos fiordos escandinavos, un Ángel glaciar, un alicatador violándote las uñas de los pies y propasando el cuero de los zapatos.
El perro firmaba su arte con una meada (si el realismo se convirtió en abstracción, sin duda se lo debemos a la verga de un chucho).
Tenues alaridos entre tus cachas y el reclinar del sol. El deseo es como Taylor May en una creampie gangbang.