Un editor me dijo que me quitara las bragas. Las bajé hasta el suelo de las editoriales y me manosearon las cachas como un libro abierto por el lomo hasta que el poema acabó roto y violado, con el culo como un colador y la vulva como un abrelatas. 

Le insinué si era necesario todo aquello, y después de arrastrarme por el polvo de las súplicas (hay poetas que ni siquiera se humillan), me marcó los ovarios con derechos de edición y se burló diciendo estas cosas: ¿Qué tipo de fulana deja su obra en manos de la gratuidad? Una sentimental, una tonta, una boba, una cursi, una ingenua... 

Ahí fue cuando me di cuenta que el proxeneta acababa de definir su idea de literatura.

Un editor dixo-me que me quitase as bragas. Baixei-nas até o chan das editoriais e me apalparon as cachas como un libro aberto polo lombo até que o poema acabou roto e violado, co cu como un coador e a vulva como un abrelatas.

Insinuei se era necesario todo aquilo, e despois de arrastrar-me polo po das súplicas (hai poetas que nin sequera se humillan), marcou-me os ovarios con dereitos de edición e burlou-se dicindo estas cousas: Que tipo de fulana deixa a súa obra en mans da gratuidade? Unha sentimental, unha parva, unha boba, unha ridícula, unha inxenua...

Aí foi cando decatei que o proxeneta acababa de definir a súa idea de literatura.