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Mostrando entradas de junio, 2017
Sólo deseo una vivienda pequeña con una puerta para tu culo grande, unas ventanas para tus pechos enormes y una claraboya para tus ojazos  (no puedo imaginar mejor habitáculo para mi absorta poesía). Yo, por supuesto, te amaré desde el umbral del jardín con la enfermedad de mi alma.
Siempre que soñamos a la mujer con el alma estúpida del deseo, tropezamos con la realidad de una parodia. Te amé para acabar siendo el inútil payaso de tu inconformismo.

La verdadera historia de Romeo y Julieta

Julieta ha muerto... ¡Muérete Romeo! Ella te está esperando desde la fría oscuridad de un sepulcro. Julieta revive... ¡Muérete Julieta! El frío cadáver de Romeo te invoca desde la eternidad. Julieta se apuñala, pero desconcertantemente, vuelve a la vida Romeo para asistirla en esos últimos instantes (al fin y al cabo ningún veneno es más poderoso que la pasión).
¿Qué maldición es esa que ni siquiera los amantes consiguen encontrarse en su óbito? Romeo: ¿cómo morir ahora cuando se ha muerto de amor tantas veces?
¿Podría ser tan dulce como James Blunt con los dientes podridos, la mirada extraviada y el ano roto de sangrar esquinas? No lo creo, soy un completo majadero. No tengo una canción para el alma ni una equivocación que argüir en tu cama. Un "te amo" en mí sonaría como una carcajada vacía o un desperdicio, más que como un "estoy perdido sin ti". No tengo presencia para cautivar a una musa patética, la única histeria que soy capaz de convocar es una hilaridad sin pestañas, una música de letrinas, un antiguo burdel con retretes y lejía (en ese antro de las profecías nadie puede entrar sin desechar las letras). Barre mis ojos, cielo, mientras puedas dejar algo de polvo en el camino, o un poco de inconformismo para lamer las estrellas.
¿Un poeta no es un animal con el cerebro cocido y miles de larvas en el corazón? Tiene un miserable rabo para espantar a los dípteros y, no obstante, se siente feliz con sus tábanos.
Estoy viejo y cansado y, sin embargo, me acostaría con aquella belleza morena de corrector bucal. Cuando la observo, ojos de mal follador y mal pagador, y mal bebedor y mal perdedor (toda la maldad junta no puede ser banal), veo diamantes en su sonrisa y voluptuosidad en sus ojos (azabaches de una dulzura impecable), y su aparato dental me parece una hermosa grapadora sellando nuestras bocas.
120 kilos de fardo y tres containers,  me voy a poner excelso de la ostia, compartidos con otros compañeros poetas,  sudorosos, narcisistas y bellos, como hembras pletóricas de pechos mojados y fajas lumbares, mientras hablamos,  por qué no,  bajo un calor pertinaz, de que ya no existe el amor eterno, pero sí, tal vez, la volubilidad de amar. El verdadero esfuerzo de aguantar los pesos muertos produce hernias discales y un tremendo desgarro emocional (es conveniente beber tras el esfuerzo e imaginar un masaje en la rabadilla). Hay magníficos sucedáneos, magníficos versadores que ya no creen en el arte de la excelencia y preferirían refrescarse, simplemente, con un molinillo de aire.
¿Qué romanticismo es ese que lleva a los infieles de la mano al sacramento, pasando siempre por un enano burlón, un cura con gingivitis y un par de siamesas?

Diálogos con Aitor

-Lo que es verdad cuando la luz se haga será mentira.
-No sé si seremos capaces de soportar tanta luz... 
-Ni tampoco tanta verdad.
-Cualquier engaño es la presunción de una certeza...
-La verdad entera / no se tolera. ( ¿Y se resiste? ). Por algo será que afirme eso, pues no suelen los proverbios decir sin motivo.

Diálogos con Aitor

-Nada será, cuando se haga la luz, tal como hoy es.
-Será como entrar en el cuarto de los niños y apreciar el instante...
-Vemos todo a través de velos, filtros y trucajes. Cuando los unos y los otros caigan, ¿qué veremos?
-La desnuda evidencia...

Diálogos con Prozac

-¿El autor, la obra...? El amor es lo único, el resto es suplementario o insustancial.
-El amor es lo único, y está por encima de egoísmos, y acaso no es eso lo que ella demuestra?
Y sí el amor es lo único, el resto es superficial, hasta uno mismo es superficial frente al ser amado.
Claro, si hablas desde el punto de vista de él, esa es otra historia... no sabemos lo que él decidió.
-Bien..., amor unilateral y sacrificado... Pero si ambos claudican por el otro jamás llegarán a encontrarse. ¿Renunciar al amor por amor no es lo mismo que la negación de los amantes?
-Acabas de dar con la definición de amor imposible :))

Pueden encontrarse perfectamente.
Renunciar al Amor por Amor es la máxima expresión del Amor... los amantes son innecesarios.
-Los amantes son prescindibles si en su abnegación no hay nada superior, si en su desistimiento no hay palabras mayores. El amor no quiere tal sacrificio. ¿Para qué hallarse perfectamente en tal ausencia, en tal impedimento, en tal carencia? Si e…
Empiezo a desconfiar seriamente de toda esa gente que lleva una nómina pegada a la frente, si no existe el interrogante y la más mínima inflexión de una duda.
Después de mover,  digo yo,  60 toneladas de fardos con ayuda de las manos, ¿no merezco algún premio literario para compartir con otros compañeros de poesía?

Helheim

Este es el auténtico Ghöll, navegando por un mar de sombras hasta la puerta desconocida, hasta el río sin orillas, para completar el caudal del tiempo, el arca sin herrajes de nuestros recuerdos, la entrada custodiada por Garm... ¿Quién es ese fulano, ese hijo puta que se acuesta contigo? Definitivamente, tu hijo...
¿Cómo calentar un sueño hasta meterlo en los bolsillos? Feliz con mi calentura no puedo perder más que la cartera, la compostura o la bragueta... Una cosa es cierta: lo mejor del placer es la satisfacción de no consumar nunca las ganas.
No sé qué hacer entre poetas, si cebarme o cegarme, si afirmarme o negarme, tal vez podríais invitarme a cenar (me acostaré con todos si me recitáis la tropelía de un verso).
¿Qué será rescatado en el juicio? Ni un pensamiento, ni una palabra, ni una mínima parte de lo que el alma elucubraba. Todos los recuerdos serán recopilados en la biblioteca del tiempo hasta que la pureza de unas manos limpie las solapas de nuestros nombres.

Diálogos con aitor

-La mariposa ¿recuerda que hasta el jueves era una oruga?
-Los viernes sale por la noche... 
-Y yéndose de copas se metamorfosea.... (¡Quién fuera hipsípila que dejó la crisálida!)
Pero en serio, es probable que la capacidad de memoria de la mariposa no le permita recordar su pasado gusanil. De pronto se ve con alas, surcadora del aire con grácil vuelo... y no recuerda cuando se arrastraba por el suelo (¡anteayer mismo!).

Puede que también nosotros nos transfiguremos (metempsicosis, transmigración...) y no recordemos nuestras vidas pasadas, nuestras pretéritas existencias anteriores.

Amigo Mailconraúl: ¿Qué eras, quién eras tú hasta el martes pasado?

-Sin duda un simple lunes de resaca después de la ambición de un fin de semana...

Diálogos con Aitor

-¿Sabes, abeja, que eso que estás labrando es un hexágono?
-Hay una inteligencia detrás de los poliedros y los insectos.
-Sin duda, pero ¿dónde está situada, residenciada, esa inteligencia? ¿Es una inteligencia esparcida y repartida por todo el universo? ¿Es una inteligencia ubicua, y por tanto sin sede física, sin soporte material? Eso parece.
-¡La colmena!

Diálogos con Aitor

-La seriedad de las rocas, la risa de los arroyos… la veleidad del viento, la constancia de los planetas… y los desiertos taciturnos, las selvas vociferantes...
-Vida exagerada en todos los dominios y una mirada al infinito ulterior... Las cosas son porque nosotros somos en las cosas y hay una disposición deliberada para el contenido.
¿Cómo follar un culo de cigüeña en una torre de iglesia si eres un ave incrédula? ¡Oh, pájaro, baja a la charca de las ranas y sumérgete en la locura de los batracios!

No te extrañes si te enteras de que los fanáticos religiosos más criminales viven mejor que todos los dioses juntos. (García Ginés)

La convicción de los creyentes alimenta la inquina, tal vez no la de ellos, pero si la de los que se sirven de su credo para fomentar la falacia eterna que se oculta detrás de las palabras, las promesas y las disposiciones. De ahí que si no vives religiosamente estés más cerca de la verdad y si careces de fe más cerca de Dios.
El poeta debe aspirar a la belleza de lo horrible, a la perfección radical de lo terrible, y, ¿por qué no?, a la peste propia de lo probable: yacer con los gusanos antes de alentar a las moscas.
En Port Elizabeth me oculté de polizón en un mercante. Tenía casa y familia en Botswana, pero todo aquello dejé (mi alma necesitaba otros horizontes). Aún espero en Madagascar un barco que me lleve y un amor en cada puerto.
La amé en uno de esos largos viajes hacia Sydney pero mi amor sólo duró hasta Melbourne. La recogí en la bahía de Flinders. Hacía calor y estaba a la orilla de la carretera. Tenía unas buenas piernas y una mirada melancólica (es lo único que recuerdo de ella). Seguramente ahora estará haciendo el amor con un camionero cerca del Mar del Coral.
Mientras nos prometían la eternidad copulábamos con los dioses; y ahora es difícil cambiar de prostíbulo, de la misma manera que se nos hace complicado reconocer otra servidumbre.
Había tanta señora, remilgada, creída y docta... Señora, recuerde su condición: usted será tomada por una polla, de Rey, de poeta o de acémila.

Ficticios

Querida Ficticia: ¿no vale la fruta estropeada el don de la simiente aunque arraigue el gusano en su cesta? Igualmente, las fláccidas carnes del poeta nunca vuelven a su sitio, y el agua de rosa nunca regresa a la flor después de parir un tesoro.
Los moralistas tienen una imaginación tan desacerbada, tan desproporcionada, que son capaces de corromper el mismo vicio; así que en comparación a su idea del mal, el bien sólo es un ángel furibundo.
Acércate a mi casa. Hazte unas pajas. Cáscatela a conciencia... Quiero decir: sopla y sopla hasta que entren los lobos y se apaguen las velas.
¿Cómo fiarse de aquellos que quieren ser premiados por lo que sale del alma si la semántica del verbo no sabe a semen? Es cierto..., por ejemplo, cuando decimos que cualquier revolución hace justicia y que es necesaria una muerte para cambiar el mundo, sólo somos saqueadores de ideales.

Versos grouchianos

-cayó muerto de ipso facto tan seco como un palo... (Billy)

-Directo al cielo de los patos sin pasar por taquilla... (María)

-Ya muerto, es una tontería no comerse lo sagrado y no llevar al difunto de procesión en las tripas. (un aprovechado)
Los poetas se reproducen por bulbos, por bultos, pelos invertidos que crecen hacia el interior. No te operes, no uses Bactroban... Cuando la espiches no te multiplicarás por esporas, la poesía no tiene nada que ver con el sexo de los hongos ni el de los ángeles. Si tienes un quiste no juegues al despiste. Cuando te estés pudriendo enraizará en tu caja mortuoria; y de su interior, esa puta pelota de cojones guardada por una placenta de abscesos, saldrán un montón de polillas aladas que intentarán profanar la cruz de latón.
El poeta investiga la sonrosada corpulencia de las mujeres, el espacio-tiempo masivamente acelerado, para tratar de hallar ondas gravitacionales en el uniVerso.

Diálogos con Aitor

-Quizá el Big Bang fue un roce, un abollón, un topetazo.
-Con la Big Girl...
-Tal vez la Nada estaba saliendo del párking con su utilitario de Antimateria, y en eso que pasó la Big Girl con insinuante minifalda. Despistóse la Nada y embistió al bolardo que a la sazón había. Oyóse un fuerte ¡Bang! y a raíz de aquel choque que desordenó el Vacío... empezó todo. Quizá fue así de prosaico.
-Prosaico pero gozoso!!!
¿Qué hay de esa osadía que la quiere meter en todas partes y no acierta con el embuste? Un poco apasionado, un poco lerdo, bastante deficiente, para acabar en el lugar inadecuado, en el limbo de las inconsecuencias e inexpresiones.  A no ser que todo lo que brille sea jauja, si el poeta no sabe penetrar a una hembra por una melopea de leones, bien haría la hembra en atrapar a la bestia en su jaula.

Diálogos con Aitor

-¿Gobierna alguien en todo lo que ocurre y lo que existe?
-Código, programa y programadores... También hallamos los versos sueltos.
-No sabemos si manda alguien o Alguien o Algo o algo...
Hay cosas que funcionan bien sin que nadie determine (aparentemente) en ellas.
El sol da su ración diaria de luz y de calor, pero aparentemente allí no hay ningún Helios mandante.
El mar se gobierna razonablemente bien (sus ciclos, sus corrientes, su oleaje...) sin ningún dios Neptuno portador de tridente. Etc.
Incluso los grupos vivos: En una colmena u hormiguero no decreta nadie (la hormiga-reina, la abeja-reina... son formas muy inexactas de hablar: en realidad sólo ponen huevos y no mandan más que las obreras, porque en verdad allí no rige ni gobierna nadie). Pero eso no quita que los hormigueros, avisperos, colmenas se organicen eficientemente.
Si hay un mandatario o alcalde cósmico, no será al estilo, ni a la imagen, ni a la semejanza humana que nos representamos.

-Puede, como bien dices, …
Es una atmósfera tan controlada que se diría irreal, parece que el deseo no está ansioso por comerse los muelles del somier; por lo tanto, desconocemos si la belleza es un acompañamiento estéril de la bajeza.