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Versos grouchianos

Soy un tipo a mitad de camino entre un huevo cocido y una beluga.
La poesía es la ropa interior del alma. El alma al desnudo es la poesía de la totalidad.
Creo que discrepo con tu discrepancia... En política te la meten doblada a izquierdas, a derechas y al centro, como una polla a tres bandas: una en el culo, otra en el coño y otra en la boca.

¡Pues nada, a disfrutar de lo votado!
Tirarse a una buena persona es como un suplemento alimenticio. Tirarse a una mala persona es abandonar la dieta definitivamente.
Es totalmente desalentador poner la sed en el agua que se conjura en nuestra contra.

Diálogos con Aitor

-¿De qué están hechos los intocables hilos con que nos mueven?
-De poesía...

Diálogos con Aitor

-Por las pulsiones, los miedos y las glándulas somos llevados.
-Hacia el paraíso de las vísceras...

Pensamientos al desabrochar un wonderbra a través de la cuántica de los senos.

¿Los dedos estaban muertos o vivos antes de sobrepasar el escote y llegar a los pechos?
Dicen que pescó ciento cincuenta caballas una noche..., yo con pecar un solo cabello me conformaría.

Versos grouchianos

¿Qué dice aquel cura pederasta? "En ningún caso me acostaría con un bebé anticlerical".
Me siento como un dinosaurio canalla, un auténtico fósil en manos de una paleontóloga sexy.
Se puede sobrevivir a un apocalipsis zombie, pero no a un apocalipsis sexual sin zombies.
¡Qué poco musculado está ese poeta, con esa barriga cervecera y esas piernas de palillo que sostienen un fláccido chorizo campero! Así la penitencia se aproxima como sombra de mujer para hacer sarcasmo y burla de sus carnes, lacerar al impío para después amamantarlo como a un dulce retoño despojado de su tierna piedad. Lágrimas y penas ganan el corazón de cualquier mujerzuela.
Hazme mal y recoge todo el bien que siembres.
Trabajo con un tipo que siente auténtica devoción por la conservación de los huevos de ave y los nidos de paloma,  y esto me agrada infinitamente,  yo,  que le besaría el trasero a un banco de  peces.
La mujer ideal tiene alas de cóndor y culo de camarera. En la cama no es un inconveniente sobrevolar los Andes con una cerveza y un pincho de tortilla.
Háblame del corazón del ángel, no de la maldad del ángel... No quiero acostarme con uno y pensar mal del cielo.
Tal vez lo único destacable,  salientable de este siglo,  sea una tremenda erudición de poetas empanadilla, igual que una proliferación de medusas en una playa mediterránea con su creciente urticaria... Se podría decir que es más fácil pisar un poema que una mierda de  perro y llevárselo a la boca como un tentempié. Si la hez tiene moscas, el verso debe tener amantes pendencieros.
Debe ser el hombre, con su negra calabera, quien conduzca a la mujer al negro altar.
¿Para qué tanto esforzarse? Uno siempre acaba con la hembra equivocada,  maldiciendo su error o amando su equivocación.
La mujer 600 (belleza aplicada a la conducción) no es buena para llevar una caravana...

El alemán con esfuerzo

Se busca alemana fea para aprender alemán sin sexo.

Sobre los políticos...

Hay un montón  de hijos de puta que están cobrando por llevar a este país a la ruina.
Me comporto como un déspota lamiendo tu conejo, comiéndome todos los gazapos de nuestra infrahistoria.
Mi patética poesía desea implosionar en tu trasero como una estrella difunta.
Congeniamos bien,  nos llevamos bien,  pero nunca quedarás conmigo para leernos la cartilla de racionamiento...
Mientras la civilización cambie la faz de la tierra,  el salvajismo debe cambiar la faz de las letras.
Sólo deseo una vivienda pequeña con una puerta para tu culo grande, unas ventanas para tus pechos enormes y una claraboya para tus ojazos  (no puedo imaginar mejor habitáculo para mi absorta poesía). Yo, por supuesto, te amaré desde el umbral del jardín con la enfermedad de mi alma.
Manda la casa al diablo y piensa en lo que harás en el tiempo de martillear un clavo.

Derivadas lingüisticas de un pensamiento de Nietzsche

Quien tiene un porqué para vivir puede soportar cualquier cómo... Quien tiene un querer para existir puede aguantar a cualquier Quasimodo... Si una mona está dispuesta puede acostarse con un mono... No hay ninguna contingencia que no resista un coño...
Ámame, corazón bobo,  subnormal y tarado..., ¿no soy yo la costra del moco y el moco del pavo?
Menos mal que el mundo remiso de las consideraciones carece de autoridad ante las tablas de la inundación...
Da mucho asco compartir la casa con un poeta, un heterónimo, un anónimo o un seudónimo...
Siempre que soñamos a la mujer con el alma estúpida del deseo, tropezamos con la realidad de una parodia. Te amé para acabar siendo el inútil payaso de tu inconformismo.
Si yo soy la yegua y el jinete, el semental y la amazona, ¿quién monta sobre mis lomos?, ¿qué belleza cabalga mi montura?
Hay una clase de cielo que contiene un kit y ninguna manera de entender las instrucciones...
¿Seguro que tu chica no necesita un arreglavaginas porque el bricopollas no le da abasto?
Pensé que eras tan bella como una tumba y que me podía correr dentro de tu necrópolis.

Versos grouchianos

No hay nada peor que un nabo en el culo de la mujer herbicida.
¡Belén, tu cuerpo es un auténtico nacimiento!
Me voy a hartar con el colesterol de tus venas hasta que reviente de caviar.
No dejes pasar una rosa negra y escotada por tu indiferencia.
Es doloroso observar un loco cielo atado a una cama de hospital, cuando la libre demencia vuela con alas infinitas.
Todo está perdido si no hay un rabo de hombre esperándote en la cama, y si ese mismo portento de la creación no varea por ti acacias invertidas.
Tenemos poco tiempo para alcanzar las olas de un mar que no es nuestro.
Si la fachada parece ruinosa, cómo será detrás de las nubes...
Guardaba la piel en casa y se enfundaba el esfuerzo de otros...
Benditos aquellos que sostienen la meada sobre ellos, caliente orín de perros sobre perros, porque España es un país de rastreros.
¿Qué le importa a nadie la sensualidad de un palo de escoba?
Pobre poeta:  quiere hacer cosas de chucho en un mar de chochos...
-¿Pepa,  cuántos bolsos colecciona?
-Todos los bo(l)sones de higgs que puedo.

La verdadera historia de Romeo y Julieta

Julieta ha muerto... ¡Muérete Romeo! Ella te está esperando desde la fría oscuridad de un sepulcro.
Julieta revive... ¡Muérete Julieta! El frío cadáver de Romeo te invoca desde la eternidad.
Julieta se apuñala, pero desconcertantemente Romeo vuelve a la vida para asistirla en sus últimos instantes (al fin y al cabo ningún veneno es más poderoso que la pasión).
¿Qué maldición es esa que ni siquiera los amantes consiguen encontrarse en su óbito? Romeo: ¿cómo morir ahora cuando se ha muerto de amor tantas veces?
¿Podría ser tan dulce como James Blunt con los dientes podridos, la mirada extraviada y el ano roto de sangrar esquinas? No lo creo, soy un completo majadero. No tengo una canción para el alma ni una equivocación que argüir en tu cama. Un "te amo" en mí sonaría como una carcajada vacía o un desperdicio, más que como un "estoy perdido sin ti". No tengo presencia para cautivar a una musa patética, la única histeria que soy capaz de convocar es una hilaridad sin pestañas, una música de letrinas, un antiguo burdel con retretes y lejía (en ese antro de las profecías nadie puede entrar sin desechar las letras). Barre mis ojos, cielo, mientras puedas dejar algo de polvo en el camino, o un poco de inconformismo para lamer las heridas.
Un huevo salió del calzón de un dios, de ahí proviene la gallina (recuérdalo cuando veas a todos los polluelos debajo de su ala).
Cuando dices querer algo, ¿no será que has estado ausente mucho tiempo?
Tal vez estés sólo como una almorrana en la que nadie desea penetrar o una cápsula del tiempo sin niños...
Es necesario no dormirse en el esplendor de la lluvia para no acrecentar el moho eterno.
¿Un poeta no es un animal con el cerebro cocido y miles de larvas en el corazón? Tiene un miserable rabo para espantar a los dípteros y, no obstante, se siente feliz con sus tábanos.
Estoy viejo y cansado y, sin embargo, me acostaría con aquella belleza morena de corrector bucal. Cuando la observo, ojos de mal follador y mal pagador, y mal bebedor y mal perdedor (toda la maldad junta no puede ser banal), veo diamantes en su sonrisa y voluptuosidad en sus ojos (azabaches de una dulzura impecable), y su aparato dental me parece una hermosa grapadora sellando nuestras bocas.
120 kilos de fardo y tres containers,  me voy a poner excelso de la hostia, compartidos con otros compañeros poetas,  sudorosos, narcisistas y bellos, como hembras pletóricas de pechos mojados y fajas lumbares, mientras hablamos,  por qué no,  bajo un calor pertinaz, de que ya no existe el amor eterno, pero sí, tal vez, la volubilidad de amar. El verdadero esfuerzo de aguantar los pesos muertos produce hernias discales y un tremendo desgarro emocional (es conveniente beber tras el esfuerzo e imaginar un masaje en la rabadilla). Hay magníficos sucedáneos, magníficos versadores que ya no creen en el arte de la excelencia y preferirían refrescarse, simplemente, con un molinillo de aire.
Dios creó para sí el cielo, la tierra y todos los corazones destartalados, con yogur de macedonia.

Diálogos con Aitor

-Del Todo no hay un plano, un mapa a escala, una maqueta.

-Pero tiene que ser divertido como un scalextric.

Diálogos con Aitor

-El total Todo en su totalidad nadie lo vio.

-Nunca se bajó los calzones en un baño público...
Tropezamos más en lo que brilla que en lo que se apaga.
Necesito un poema de amor despatarrado o un verdadero vicio de mujer.
¿Qué romanticismo es ese que lleva a los infieles de la mano al sacramento, pasando siempre por un enano burlón, un cura con gingivitis y un par de siamesas?
Su cuerpo rastrero folla condones desamparados.
¿Si mis dientes no se quedan conmigo por qué vas a permanecer siempre a mi lado?
Este...  ¿E.T. dónde metería el dedo para que le alumbrara tanto?
A mi zafia poesía le gusta tus canillas...
El alma es un matadero en el que todo va a ser despedazado, por eso el poeta es un limpiajamones.
El poema no es una explotación de vacas místicas que fabrica con la piel calzado para chinos.
No quiero hacer poemas que les agraden a las hembras,  quiero hacer poemas que ladren los perros...
El culo de tu mujer me pertenece,  su corazón es completamente tuyo, para mí el amor es igual que un zurullo.

Diálogos con Aitor

-Lo que es verdad cuando la luz se haga será mentira.

-No sé si seremos capaces de soportar tanta luz... 

-Ni tampoco tanta verdad.

-Cualquier engaño es la presunción de una certeza...

-La verdad entera / no se tolera. ( ¿Y se resiste? ). Por algo será que afirme eso, pues no suelen los proverbios decir sin motivo.

Diálogos con Aitor

-Lo más opaco se convertirá en nítido y transparente.

-Tan claro y traslúcido como el cristal... 

-La opacidad no está en las cosas, sino en nuestros ojos.

-¡Resplandeciente visión!

Diálogos con Aitor

-Nada será, cuando se haga la luz, tal como hoy es.

-Será como entrar en el cuarto de los niños y apreciar el instante...

-Vemos todo a través de velos, filtros y trucajes. Cuando los unos y los otros caigan, ¿qué veremos?

-La desnuda evidencia...
Huye de cualquier definición y ocúltate en un perfume.

Diálogos con Prozac

-¿El autor, la obra...? El amor es lo único, el resto es suplementario o insustancial.

-El amor es lo único, y está por encima de egoísmos, y acaso no es eso lo que ella demuestra?
 
Y sí el amor es lo único, el resto es superficial, hasta uno mismo es superficial frente al ser amado.
Claro, si hablas desde el punto de vista de él, esa es otra historia... no sabemos lo que él decidió.

-Bien..., amor unilateral y sacrificado... Pero si ambos claudican por el otro jamás llegarán a encontrarse. ¿Renunciar al amor por amor no es lo mismo que la negación de los amantes?

-Acabas de dar con la definición de amor imposible :))

Pueden encontrarse perfectamente.
Renunciar al Amor por Amor es la máxima expresión del Amor... los amantes son innecesarios.

-Los amantes son prescindibles si en su abnegación no hay nada superior, si en su desistimiento no hay palabras mayores. El amor no quiere tal sacrificio. ¿Para qué hallarse perfectamente en tal ausencia, en tal impedimento, en tal carencia? Si es cómo dices, y lo llevamos hasta sus últimas consecuencias, estamos hablando de un sentimiento exacerbado que se sirve de su propia humillación para alcanzar otras elevaciones (loable y grandioso, en todo caso). 

-El Amor es renuncia y entrega por ambas partes. Cada día, a cada minuto, se alimenta de ello.
Empiezo a desconfiar seriamente de toda esa gente que lleva una nómina pegada a la frente, si no existe el interrogante y la más mínima inflexión de una duda.
Ven conmigo, apresúrate  a compartir el dulce semen de los momentos.
Después de mover,  digo yo,  60 toneladas de fardos con ayuda de las manos, ¿no merezco algún premio literario para compartir con otros compañeros de poesía?

Helheim

Este es el auténtico Ghöll, navegando por un mar de sombras hasta la puerta desconocida, hasta el río sin orillas, para completar el caudal del tiempo, el arca sin herrajes de nuestros recuerdos, la entrada custodiada por Garm... ¿Quién es ese fulano, ese hijo puta que se acuesta contigo? Definitivamente, tu hijo...
¿Cómo calentar un sueño hasta meterlo en los bolsillos? Feliz con mi calentura no puedo perder más que la cartera, la compostura o la bragueta... Una cosa es cierta: lo mejor del placer es la satisfacción de no consumar nunca las ganas.
No sé qué hacer entre poetas, si cebarme o cegarme, si afirmarme o negarme, tal vez podríais invitarme a cenar (me acostaré con todos si me recitáis la tropelía de un verso).
El orbe no es nada sin los argumentos para una adoración subrepticia.
¿Qué será rescatado en el juicio? Ni un pensamiento, ni una palabra, ni una mínima parte de lo que el alma elucubraba. Todos los recuerdos serán recopilados en la biblioteca del tiempo hasta que la pureza de unas manos limpie las solapas de nuestros nombres.
Tú eras hermoso, yo era hermosa, y ahora sólo somos unos feos encomiables...

Diálogos con aitor

-La mariposa ¿recuerda que hasta el jueves era una oruga?

-Los viernes sale por la noche... 

-Y yéndose de copas se metamorfosea.... (¡Quién fuera hipsípila que dejó la crisálida!)
Pero en serio, es probable que la capacidad de memoria de la mariposa no le permita recordar su pasado gusanil. De pronto se ve con alas, surcadora del aire con grácil vuelo... y no recuerda cuando se arrastraba por el suelo (¡anteayer mismo!).

Puede que también nosotros nos transfiguremos (metempsicosis, transmigración...) y no recordemos nuestras vidas pasadas, nuestras pretéritas existencias anteriores.

Amigo Mailconraúl: ¿Qué eras, quién eras tú hasta el martes pasado?

-Sin duda un simple lunes de resaca después de la ambición de un fin de semana...

Diálogos con Aitor

-¿Sabes, abeja, que eso que estás labrando es un hexágono?

-Hay una inteligencia detrás de los poliedros y los insectos.

-Sin duda, pero ¿dónde está situada, residenciada, esa inteligencia? ¿Es una inteligencia esparcida y repartida por todo el universo? ¿Es una inteligencia ubicua, y por tanto sin sede física, sin soporte material? Eso parece.

-¡La colmena!

Diálogos con Aitor

-La seriedad de las rocas, la risa de los arroyos… la veleidad del viento, la constancia de los planetas… y los desiertos taciturnos, las selvas vociferantes...

-Vida exagerada en todos los dominios y una mirada al infinito ulterior... Las cosas son porque nosotros somos en las cosas y hay una disposición deliberada para el contenido.
A veces hace falta perderlo todo para saberse ganador.
¿Cómo follar un culo de cigüeña en una torre de iglesia si eres un ave incrédula? ¡Oh, pájaro, baja a la charca de las ranas y sumérgete en la locura de los batracios!

No te extrañes si te enteras de que los fanáticos religiosos más criminales viven mejor que todos los dioses juntos. (García Ginés)

La convicción de los creyentes alimenta la inquina, tal vez no la de ellos, pero si la de los que se sirven de su credo para fomentar la falacia eterna que se oculta detrás de las palabras, las promesas y las disposiciones. De ahí que si no vives religiosamente estés más cerca de la verdad y si careces de fe más cerca de Dios.
El poeta debe aspirar a la belleza de lo horrible, a la perfección radical de lo terrible, y, ¿por qué no?, a la peste propia de lo probable: yacer con los gusanos antes de alentar a las moscas.

you may my glories and my state depose but not my griefs still am i king of those

¿Qué hay de los Virreinatos, la tristeza compartida de un Imperio?
En Port Elizabeth me oculté de polizón en un mercante. Tenía casa y familia en Botswana, pero todo aquello dejé (mi alma necesitaba otros horizontes). Aún espero en Madagascar un barco que me lleve y un amor en cada puerto.
La amé en uno de esos largos viajes hacia Sydney pero mi amor sólo duró hasta Melbourne. La recogí en la bahía de Flinders. Hacía calor y estaba a la orilla de la carretera. Tenía unas buenas piernas y una mirada melancólica (es lo único que recuerdo de ella). Seguramente ahora estará haciendo el amor con un camionero cerca del Mar del Coral.
Otros mundos hierven en la quietud de los mundos.
Creer en el celibato es como pretender criar costra y roña en la entrepierna cuando puedes lavarte todos los días.
Mientras nos prometían la eternidad copulábamos con los dioses; y ahora es difícil cambiar de prostíbulo, de la misma manera que se nos hace complicado reconocer otra servidumbre.
No siempre hacer las cosas mal requiere menos esfuerzo.
Había tanta señora, remilgada, creída y docta... Señora, recuerde su condición: usted será tomada por una polla, de Rey, de poeta o de acémila.
La misa de los perros, entre el poema y la nada, si se muerde el hueso o se mueve el rabo delante de los que aplauden.
Los cadáveres nunca sabrán que son cadáveres...
No sé si vale la pena ser hetero en un mundo tan etéreo.
-¿Mesa para dos?
-No, un banquete para enamorados de la promiscuidad.

Ficticios

Querida Ficticia: ¿no vale la fruta estropeada el don de la simiente aunque arraigue el gusano en su cesta? Igualmente, las fláccidas carnes del poeta nunca vuelven a su sitio, y el agua de rosa nunca regresa a la flor después de parir un tesoro.
El día que estés vivo, vivo de verdad, sabrás cuánto te desprecian...
Los moralistas tienen una imaginación tan desacerbada, tan desproporcionada, que son capaces de corromper el mismo vicio; así que en comparación a su idea del mal, el bien sólo es un ángel furibundo.

Diálogos con Aitor

-La perra Culpa siempre hallará un motivo para morder.

-Dale un reclamo, un pretexto para entretenerse con los despojos, un engaño para el daño...
Acércate a mi casa. Hazte unas pajas. Cáscatela a conciencia... Quiero decir: sopla y sopla hasta que entren los lobos y se apaguen las velas.

Diálogos con Xavi

-Un ratón azul me susurra tu nombre en cada sueño.

-Me yergo cagado y meado de azulete sin un control de plagas.
Para querer y necesitar hay que bajar la guardia y arrastrarnos por la guarida...
Dicen que la muerte nos iguala, pero no por ello dejamos de admirar lo diferente...
Hay quien para ahogarse dos veces necesita el mal trago de un amor...

Salus Per Aquam

¡Oh, spa, spa, prefiero la caricia de una puta a una burbuja de cloro!
¿Cómo fiarse de aquellos que quieren ser premiados por lo que sale del alma si la semántica del verbo no sabe a semen? Es cierto..., por ejemplo, cuando decimos que cualquier revolución hace justicia y que es necesaria una muerte para cambiar el mundo, sólo somos saqueadores de ideales.
¿Vivir la ingenuidad o vivir de la ingenuidad?
Convencernos de algo es replantear una escusa.
Está claro que necesitamos una niñera grande y unos pañales mayestáticos...
Sentados en la terraza, la linea del horizonte se confunde con la balaustrada... Alguien diseño algo parecido a suplantar un cielo.
Creo que no hay nada más hermoso que un pico de pájaro arrancándonos los ojos como esas visiones que vuelan hasta el nido.

Versos grouchianos

-cayó muerto de ipso facto tan seco como un palo... (Billy)

-Directo al cielo de los patos sin pasar por taquilla... (María)

-Ya muerto, es una tontería no comerse lo sagrado y no llevar al difunto de procesión en las tripas. (un aprovechado)
¿Por qué querer llegar a Marte cuando podemos yacer con Marta?

Versos grouchianos

Besar sin mondadientes es inconsecuente para un diente.

Versos grouchianos

Una maravillosa historia de amor es lo mismo que meter un huevo en un microondas y esperar que salga un pollo.
Los poetas se reproducen por bulbos, por bultos, pelos invertidos que crecen hacia el interior. No te operes, no uses Bactroban... Cuando la espiches no te multiplicarás por esporas, la poesía no tiene nada que ver con el sexo de los hongos ni el de los ángeles. Si tienes un quiste no juegues al despiste. Cuando te estés pudriendo enraizará en tu caja mortuoria; y de su interior, esa puta pelota de cojones guardada por una placenta de abscesos, saldrán un montón de polillas aladas que intentarán profanar la cruz de latón. 
Carretillero loco, poeta loco, te estrellarás contra una luna cuando intentes calzar la rampa de los sueños...
El poeta investiga la sonrosada corpulencia de las mujeres, el espacio-tiempo masivamente acelerado, para tratar de hallar ondas gravitacionales en el uniVerso.

Diálogos con Aitor

-Quizá el Big Bang fue un roce, un abollón, un topetazo.

-Con la Big Girl...

-Tal vez la Nada estaba saliendo del párking con su utilitario de Antimateria, y en eso que pasó la Big Girl con insinuante minifalda. Despistóse la Nada y embistió al bolardo que a la sazón había. Oyóse un fuerte ¡Bang! y a raíz de aquel choque que desordenó el Vacío... empezó todo. Quizá fue así de prosaico.

-Prosaico pero gozoso!!!

Diálogos con Aitor

-¿Dirías tú que La Realidad fue hecha a conciencia?

-Observa las formas del mundo, sobre todo las femeninas, ahí la realidad se hizo a consecuencia.
Únicamente puede haber defecto si existe la perfección, por lo tanto la perfección existe en un grado inasumible.
Sólo somos una eyaculación precoz de los Dioses, infinitos orgasmos en un arrecife de coral...
¿Qué hay de esa osadía que la quiere meter en todas partes y no acierta con el embuste? Un poco apasionado, un poco lerdo, bastante deficiente, para acabar en el lugar inadecuado, en el limbo de las inconsecuencias e inexpresiones. 
A no ser que todo lo que brille sea jauja, si el poeta no sabe penetrar a una hembra por una melopea de leones, bien haría la hembra en atrapar a la bestia en su jaula.

Diálogos con Aitor

-los incisivos,
caninos y molares
reMordimientos


-Muy sagaz!!! ¿Por qué el remordimiento si todo está predispuesto para la mordedura?

Diálogos con Aitor

-¿Gobierna alguien en todo lo que ocurre y lo que existe?

-Código, programa y programadores... También hallamos los versos sueltos.

-No sabemos si manda alguien o Alguien o Algo o algo...
Hay cosas que funcionan bien sin que nadie determine (aparentemente) en ellas.
El sol da su ración diaria de luz y de calor, pero aparentemente allí no hay ningún Helios mandante.
El mar se gobierna razonablemente bien (sus ciclos, sus corrientes, su oleaje...) sin ningún dios Neptuno portador de tridente. Etc.
Incluso los grupos vivos: En una colmena u hormiguero no decreta nadie (la hormiga-reina, la abeja-reina... son formas muy inexactas de hablar: en realidad sólo ponen huevos y no mandan más que las obreras, porque en verdad allí no rige ni gobierna nadie). Pero eso no quita que los hormigueros, avisperos, colmenas se organicen eficientemente.
Si hay un mandatario o alcalde cósmico, no será al estilo, ni a la imagen, ni a la semejanza humana que nos representamos.

-Puede, como bien dices, que no exista un regidor o mandatario a la coyuntura de los humanos, pero la inteligencia no se crea o se recrea de la nada y los ciclos justos para su aparición o desaparición, adaptación y evolución, parecen deberse a una determinación y a un orden. ¿Quién (qué) escribió dentro del avispero? ¿Quién (qué) engendró en el insecto su organización eficiente?
Un poeta entre féminas es como un agujero violado por la lujuria o una forma de acupuntura en el sacro.
Es una atmósfera tan controlada que se diría irreal, parece que el deseo no está ansioso por comerse los muelles del somier; por lo tanto, desconocemos si la belleza es un acompañamiento estéril de la bajeza.
Ayer andabas flirteando con un mozo, pero metiste los dedos en mi copa de vino.
Dejé de hacer chuletas porque sencillamente era más fácil no estudiar, y era tan aburrido aprobar como suspender.
¿Una mente poblada no es lo mismo que unas cejas espesas?