Vamos a vendernos bien, como viejos volúmenes de antiguas solapas, libros gastados con alma de meretriz y hermosas reseñas escritas a mano. Vamos a prostituirnos. Comprad poesía a cambio de sexo. Después de complaceros podéis tirar lo meritorio de la literatura a cualquier papelera y guardaros el condón usado para decir que nos habéis leído con detenimiento.
Aquí, me quedo aquí, los otros pisos están ocupados y tengo que darte la matraca un poquito sin incordiar demasiado a la concurrencia que no se lo merecen...
ResponderEliminarNiego la primera, tú sabes querer porque lo haces en letras como nadie, solo que sí, efectivamente, amor lo que es amor no sueles usarlo mucho al embadurnar tus palabras de todo lo que tienes a mano, pero aun así tus palabras quieren y no necesitas venderte porque sería terrible que alguien te comprara, mejor libre para chorrearte con lo que quieras y engrasarte de arriba abajo con todas las inmundicias deliciosas que desees colgarte encima, jamás serás un volumen de vetustas solapas porque jamás serás libro. Tú serás, en todo caso juglar de esos de polainas verdes que tocan la bandurria con cascabeles en la punta de sus pantuflas jajaja y por su puesto nada de prostituciones, hemos quedado en que tú no te vas a vender porque nadie tendrá nunca dinero suficiente para comparte , aunque si te lo ofrecen tú y yo sabemos que...
o dirás que no jajaja
Y .. dicho lo cual,
permítame Vd guarrerale un poco el blog como acabo de hacer con le de Billy, a ver, seguramente de toda la blogosfera nadie me ha soportado tantas estupideces juntas por centímetro cuadrado así que algo tengo que hacer con vosotros dos y ya que lo mío es inundarlo todo de letras ... aquí te lo dejo con tooodo mi cariño y mi gratitud!
( luego paso un caldero de agua y quedará como si nada ; )
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jajaja ala! me ha salido doble ... jaja perdón! ; )
ResponderEliminarTe agradezco el enguarrado de los Papá Noeles, cualquier perversión que se quiera hacer en navidades es apetecible y aceptable (me estoy acostumbrando a las tuyas). Nunca he insinuado que el poeta no sea una prostituta (a veces agradable y condescendiente) y se pudiera vender, o un proxeneta que pudiera vendernos, pero siempre me he negado a la mercancía del poema como una madre protectora con sus hijos (en este aspecto tampoco dudaría del matriarcado y la necesidad de inseminaciones).
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