Ir al contenido principal

¿Y en qué consiste el amor eterno de los blogs secundarios que nos plantean problemas irresolubles?


El mayor problema lo planteó Pitágoras después ya nosotros añadimos escusas para sentirnos momentáneamente bien.
Pero seguimos con el fango hasta el cuello y en este exilio eterno el único peregrinaje es hacia la muerte.


No me veo capaz de contrarrestar la poesía de la muerte, hacia el exilio y el cuello del fango, con un teorema de Pitágoras... ¿No es allí donde una bandada de aves salvajes picotean las nubes en busca de larvas?


Lo absurdo acontece. Para qué aves si podemos arrancarnos los ojos y ofrecérselos a los gusanos.


Pero..., esas almas que reptan deben ganarse el pan como se apropian de los cielos. Hay que emprender y volar, de la misma manera que hay que arrastrarse hacia los ojos para conseguir un fragmento de paisaje.

Comentarios

Entradas populares de este blog

POETÍLICOS

- ¿Cruces blancas en lo rosa? Si hay satisfacción, al desastre no le importa el sastre...
- Ya sabes, al final la muñeca diabólica siempre seguirá siendo muñeca... sastre y medidas férreas de lo que al "placer" se refiere.
- Prefiero la maldad de una mujer, incluso las bondades de una mujer con el mal... ¿De qué sirven los trajes cuando la piel es la medida?
-A veces vestiduras y pieles sufren de remiendos... hasta Satán sucumbe ante la costura de una mujer... de una muñeca también.
- ¡Satán jugando a las peponas! ¡Fascinante tentación!

Místicos deseos

Una melena prodigiosa que casi tapa el prodigio... Sobre el embiste, anteriormente citado, si no pone a prueba la consistencia del lecho me hace dudar de sus pretensiones. Si a una mujer se le da bien hacer habitaciones, el firme propósito de un hombre es deshacer su creación, deslegitimar su obra (no pensamos en follar sino en profanar colchones). Tengo la firme convicción de que cuando una mujer piensa deliberadamente en el amor es que la cama no está bien hecha, no le agrada totalmente, e intenta recomponer el dobladillo de las sábanas.
Ábrete como una flor al recuerdo, suicida con tus pasos las horas, porque nadie merece un tiempo de olvido... Vuela como una polilla hacia la eternidad de la luz, que no nos sirva la condescendencia de excusa ni la nocturnidad de abandono. El amor todavía es una quietud de sábanas limpias y un demonio que dormita desalojado de sus posesiones. Dios ha criogenizado tus lágrimas para resucitar la hermosura, y el alma despertará de su sueño para nidificar en lo alto.